Betina

⁠quando eu falo das tuas pintas em voz alta é para me lembrar o quanto amo tuas pintas e os caminhos que elas percorrem pelo teu corpo por falar nisso tu consegue saber até onde tuas pintas habitam teu corpo? eu poderia te propor um jogo mas me obrigaria a ter a mínima noção de geografia me obrigaria a ter a mínima noção de como manusear compassos e réguas e fitas métricas e pinceis de tinta que saem com água corrente me obrigaria a ter a mínima noção de descobrir teu corpo de forma imediata eu não tenho pressa tu me fez passar a não ter pressa então, toda semana quando descubro uma pinta nova vasculhando tua pele anoto em um post-it a data o mês a cor da tua blusa e a quantos graus estava a pinta e a quantos com meus olhos estavam dela claro que faço isso de forma aproximada a única coisa exata disso tudo seria eu descrever tua cara quando eu falo delas “tuas pintas são as coisas que eu mais gosto em tu” eu poderia casar esse poema com o poema que fiz sobre as minhas marcas desculpa eu não tenho tantas pintas mas o caso é que eu sonhei esses dias com o jogo que não propus nem vou te propor traçar tuas pintinhas de modo que me ajude a seguir de forma linear sem me atrasar na chegada traçar tuas pintinhas de modo que eu me acomode com um único trajeto pelo teu corpo isso não se faz eu tenho poucos planetas em terra você sabe mas ao mesmo tempo penso que se eu traçasse não uma mas tantas rotas para chegar em algum ponto que eu descobrisse também como preferido pelo teu corpo me levariam talvez a partes ainda não exploradas pela minha pele

A piedade sem orgulho é coisa só de mulheres.

Eclesiastes, Antigo Testamento, EC, 2:18

Eclesiastes, EC, 2:18, Também perdi o gosto por todo o meu trabalho, com que me afadiguei debaixo do sol, pois o resultado de tudo isso ficará para quem vier depois de mim.

Quase Ainda pior que a convicção do não e a incerteza do talvez é a desilusão de um quase. É o quase que me incomoda, que me entristece, que me mata trazendo tudo que poderia ter sido e não foi. Quem quase ganhou ainda joga, quem quase passou ainda estuda, quem quase morreu está vivo, quem quase amou não amou. Basta pensar nas oportunidades que escaparam pelos dedos, nas chances que se perdem por medo, nas ideias que nunca sairão do papel por essa maldita mania de viver no outono. Pergunto-me, às vezes, o que nos leva a escolher uma vida morna; ou melhor não me pergunto, contesto. A resposta eu sei de cor, está estampada na distância e frieza dos sorrisos, na frouxidão dos abraços, na indiferença dos "Bom dia", quase que sussurrados. Sobra covardia e falta coragem até pra ser feliz. A paixão queima, o amor enlouquece, o desejo trai. Talvez esses fossem bons motivos para decidir entre a alegria e a dor, sentir o nada, mas não são. Se a virtude estivesse mesmo no meio termo, o mar não teria ondas, os dias seriam nublados e o arco-íris em tons de cinza. O nada não ilumina, não inspira, não aflige nem acalma, apenas amplia o vazio que cada um traz dentro de si. Não é que fé mova montanhas, nem que todas as estrelas estejam ao alcance, para as coisas que não podem ser mudadas resta-nos somente paciência porém,preferir a derrota prévia à dúvida da vitória é desperdiçar a oportunidade de merecer. Pros erros há perdão; pros fracassos, chance; pros amores impossíveis, tempo. De nada adianta cercar um coração vazio ou economizar alma. Um romance cujo fim é instantâneo ou indolor não é romance. Não deixe que a saudade sufoque, que a rotina acomode, que o medo impeça de tentar. Desconfie do destino e acredite em você. Gaste mais horas realizando que sonhando, fazendo que planejando, vivendo que esperando porque, embora quem quase morre esteja vivo, quem quase vive já morreu.

⁠Primeiro, entenda como as pessoas se comportam; em segundo lugar, crie produtos que correspondam aos seus hábitos.

Isaías, Antigo Testamento, IS, 5:18

Isaías, IS, 5:18, Ai dos que puxam para si a iniquidade com cordões de injustiça, que puxam o pecado como se faz com as cordas de uma carroça!

Sol que Ama a Chuva ⁠Ela era como o sol As outras estrelas não se igualavam à luz dela. Genuinamente feliz. Seus sentimentos eram poesias, e pinturas — fossem elas em seu próprio corpo ou em uma parede qualquer. Sua arte era sua beleza, que era cada vez mais realçada pelas pinceladas que ela mesma fazia questão de dar. Era consciente de que esculpir seu corpo doía na alma, mas ela não tinha medo de deixar sua obra mais bonita: seu corpo, seu templo. Ela não precisava de admiradores; a própria admiração já era mais que suficiente. Sua beleza se assemelhava às mais lindas rosas, às mais verdes florestas. Ela era sol — mas dias bonitos, para ela, eram dias nublados, chuvosos e escuros. A natureza era sua inspiração, mas ela morava na cidade, onde dificilmente era possível avistar uma árvore. Ela era como as estações: alegre, iluminada, fria, colorida, vasta... Ela mudou. Seus interesses ainda são os mesmos, porém ela se perdeu — e não é capaz de se encontrar mais. Ela só quer paz.

⁠A compreensão é um castigo. Nunca mais se consegue ignorar a jaula nem o jugo.

⁠"Ser inteligente é enfrentar a realidade, e inspirar-se no que há de mais profundo nela, a razão."

O criminoso não está, muitas vezes, á altura do seu ato: amesquinha-o e difama-o.