Douglas Preston

Todos nós temos um monstro interior; a diferença está no grau, não na espécie.

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Mais frases de Douglas Preston!

Se atirarem pedras contra você, faça delas uma muralha ou um grande castelo.

Por Fernando Loschiavo Nery

Eu acredito... Acredito no amor... Acredito que todo ser humano tem algo de bom... Acredito que o mundo pode mudar a partir de cada um de nós... Acredito que a fé é uma substância viva dentro de cada um de nós e que permanece conosco até a nossa morte (pena que alguns morrem sem descobri-la)... Acredito que há males que são para o mal, mas as pessoas do bem os transformam em males que vem para o bem... Acredito que todo deserto pode ter seu oásis, só depende de quem peregrina por ele... Acredito que a vida é um prêmio que todo mundo já ganhou quando nasceu... Eu acredito... E continuarei sempre acreditando... E se nem por tudo isto eu acertar, não me importarei em morrer errando, Afinal de contas, dizem que o errar é humano.

Por Fernando Loschiavo Nery

"Cultivar a gratidão é propiciar meios de nutrir humildade genuína."

Por Fernando Loschiavo Nery

A justiça não é um instrumento de vingança privada, mas de solução de conflitos. Quem busca o Poder Judiciário, deve estar disposto a seguir as regras que o processo impõe às partes.

Por Fernando Loschiavo Nery

Não sou apenas minha opinião política.

Por Fernando Loschiavo Nery

Os fatos são como os bonecos dos ventríloquos. Sentados no joelho de um homem sábio articularão palavras de sabedoria; noutros joelhos, não dirão nada ou dirão disparates, ou comprazer-se-ão em puro diabolismo.

Por Aldous Huxley

Os fatos não deixam de existir só porque são ignorados.

Por Aldous Huxley

I Samuel, Antigo Testamento, 1SM, 30:9

I Samuel, 1SM, 30:9, Então Davi partiu, ele e os seiscentos homens que com ele estavam, e chegaram ao ribeiro de Besor, onde os retardatários ficaram.

Por I Samuel, Antigo Testamento

Poema V A Federico García Lorca Companheiro, morto desassombrado, rosácea ensolarada quem senão eu, te cantará primeiro. Quem senão eu pontilhada de chagas, eu que tanto te amei, eu que bebi na tua boca a fúria de umas águas eu, que mastiguei tuas conquistas e que depois chorei porque dizias: “amor de mis entrañas, viva muerte”. Ah! Se soubesses como ficou difícil a Poesia. Triste garganta o nosso tempo, TRISTE TRISTE. E mais um tempo, nem será lícito ao poeta ter memória e cantar de repente: “os arados van e vên dende a Santiago a Belén”. Os cardos, companheiro, a aspereza, o luto a tua morte outra vez, a nossa morte, assim o mundo: deglutindo a palavra cada vez e cada vez mais fundo. Que dor de te saber tão morto. Alguns dirão: Mas se está vivo, não vês? Está vivo! Se todos o celebram Se tu cantas! ESTÁS MORTO. Sabes por quê? “El passado se pone su coraza de hierro y tapa sus oídos con algodón del viento. Nunca podrá arrancársele un secreto.” E o futuro é de sangue, de aço, de vaidade. E vermelhos azuis, braços e amarelos hão de gritar: morte aos poetas! Morte a todos aqueles de lúcidas artérias, tatuados de infância, de plexo aberto, exposto aos lobos. Irmão. Companheiro. Que dor de te saber tão morto.

Por Hilda Hilst

Lá vai o mendigo, Céu e Terra o estão vestindo: roupagens de verão!

Por Kikaku