Clarice Pacheco

Os professores da minha escola A professora de Matemática, com suas contas complicadas, falando em equações, no Teorema de Pitágoras. A professora de Português, com seu modo indicativo, falando em advérbios, interjeições, substantivos. A professora de Geografia, com seus complexos regionais, falando em sítios urbanos, em pontos cardeais. A professora de Ciências, com seus ensinamentos ecológicos, falando em evolução, em estudos biológicos. A professora de História, com seus povos bizantinos, falando na Idade Média, no Imperador Constantino. A professora de Inglês, com seus don't, do e does, falando em personal pronouns, na diferença entre go e goes. A professora de Artes, com suas obras e seus artistas, falando em artes ópticas, em pintores surrealistas. O professor de Educação Física, com suas regras de voleibol, falando sobre basquete, em times de futebol. Os professores da minha escola, com suas matérias que às vezes não entendemos, falando em todas as coisas, que aos poucos vamos aprendendo.

Nosso mundo hoje O mundo está perdido! Tantas mortes e destruição. Tantos estragos e poluição. Tanta gente de fome morrendo. Tantos animais extinguindo-se e desaparecendo. Tanta gente rica que não reparte com ninguém. Tantos problemas que os governos têm. Tantas guerras arrasando nações. Tantos acidentes, tantas explosões. Tantas pessoas analfabetas, tantas sem onde morar. Tantos adoecendo, sem remédio para se tratar. O ser humano perdeu a razão. Se afogou na própria ambição.

Este é o inverno Um frio de leve vem pra ficar. A brisa suave faz a árvore balançar. O vento sopra assobiando. O céu escuro vai ficando. As nuvens passam de mansinho. A chuva chega devagarinho. As pessoas correm abrindo guarda-chuvas. Vi um homem de casaco e uma mulher de luvas. É esse o inverno sorrateiro. Vem chegando e nem avisa primeiro.

Meus brinquedos De repente Ao lembrar dos brinquedos queridos Que ficaram esquecidos Dentro do armário Me bate uma saudade Me bate uma vontade De voltar no tempo De voltar ao passado Mas nada acontece Nada parece acontecer E eu choro Choro como o bebê que fui E a criança que quero voltar a ser Não quero crescer!

Poesia por acaso Sem inspiração estou agora. Tento atiçar a imaginação mas ela demora. Não consigo pensar em algo que faça rimas. É como querer acertar o alvo com a flecha apontada para cima. Não acho um bom assunto que se organize bem em versos. Mesmo sabendo que no mundo há mil assuntos diversos. Que coisa chata, não consigo imaginar. Isso quase me mata, porque é horrível não poder pensar. Mas espere um momento, mesmo não tendo um tema, se estas frases vou relendo, vejo que é um poema!

Uma festa Uma alegria contagiante no ar As luzes coloridas, a brilhar Uma música da moda a tocar Todos animados, a dançar Pelo jeito ninguém quer parar Esse momento mágico, querem aproveitar Ruim é saber que isso uma hora vai acabar A magia vai cessar A música vai se calar A luz vai desligar O sol vai raiar Um dia normal vai começar!

Olhares Quantas coisas cabem em um olhar? É tão expressivo, é como falar.

Quando rever é reviver Preciso reviver, eu bem sei, mesmo que só na lembrança, voltar à minha antiga casa, rever a minha infância e todos os momentos felizes que lá passei.

O arco-íris O arco-íris que brota do chão sete cores o enfeitam parece pintado à mão. O arco-íris será um dia um grande escorregador de alegria. O arco-íris não há mais nada a dizer além de um sonho o que mais pode ser!

Nota: O pensamento costuma ser erroneamente atribuído a Clarice Lispector.

Quando penso no universo: sua complexidade e imensidão, penso nos meus problemas e no quão pequenos eles são.