Desconhecido

⁠Eu quero o Senhor! PAI! PAI! Vem me buscar, eu quero ir para casa! Aqui não me encaixa, não há nada aqui que me prenda, que me queira, ou necessite-me, porém eu sim quero me prender a ti pela necessidade do meu espírito de retornar para casa. Leva-me para casa, quero a minha casa, o meu lar, o lugar onde tu estás. Então me segura no colo e me leva para casa.

Levítico, Antigo Testamento, LV, 15:30

Levítico, LV, 15:30, Então o sacerdote oferecerá um para oferta pelo pecado, e o outro, para holocausto; o sacerdote fará, por ela, expiação do fluxo da sua impureza diante do Senhor.

A tradição é a personalidade dos imbecis.

Tudo passa, só a arte robusta possui a eternidade.

O poeta e o poema Dói meu poema em mim nos seus dois nascimentos: sobre o papel, dentre em meu peito. Ele me investe, á enfrentamento, demônio feito essa criança a quem se atira fora, ao lixo, com tanta raiva e rejeição! Rapta meus versos, só capricho: São meus ou não? Dói meu poema em mim no curso da escritura pois que não quer minha lição. Para ele eu sou escória pura: lesma do chão. Eu me pergunto quando irei compreendê-lo, trazendo o ritmo seu comigo. Tenho rigores ou desvelo de um cão amigo. Trata-me qual vilão: para que serve o poeta se é bom sem ele o verso e a rima? Eu sou a presença indiscreta: Risque-se em cima! Dói-me menos o poema uma vez instalado, definitivo, bem nutrido, e o meu humor fica acalmado ao tê-lo lido. Aceito-o, ele me aceita: uma doce harmonia deverá, creio, vir à cena. Tudo de ambíguo se esvazia: Que paz serena! Temos de juntos ir à conquista da meta, deste vasto universo, ousados pois o poema e o poeta estão vedados.

Isaías, Antigo Testamento, IS, 57:11

Isaías, IS, 57:11, ´Mas de quem você teve receio ou temor, para que mentisse e não se lembrasse de mim, nem me levasse a sério? Será que é porque me calo, e isso desde muito tempo, e você não me teme?

Nada jamais fora tão acordado como seu corpo sem transpiração e seus olhos-diamantes, e de vibração parada. E o Deus? Não. Nem mesmo a angústia. O peito vazio, sem contração. Não havia grito.

⁠⁠⁠Arte é dor, vida é sofrimento. (A Diretora)

“O estudo da história é o começo da sabedoria política. ”

Ela sempre ficava brava quando eu dava uma de chorona. A partir amanhã, eu nunca mais vou chorar.