Ida Vitale

Sorte Por anos, desfrutar dos erros e de suas emendas, ter podido falar, caminhar livre, não existir mutilada, não entrar, ou sim, em igrejas, ler, ouvir uma música querida, ser na noite um ser como no dia. Não ser presa a um trabalho, medida em cabras, sofrer domínio de parentes ou apedrejamento legal. Não desfilar nunca e não admitir palavras que coloquem no sangue limalhas de ferro. Descobrir por si mesma outro ser não previsto pela ponte do olhar. Ser humano e mulher, nem mais nem menos.

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Escrevo, escrevo, escrevo e não conduzo a nada, a ninguém. As palavras debandam ao me ver como pombas, surdamente crepitam, arraigam-se em seu torrão escuro, se prevalecem com escrúpulo fino do inegável escândalo: sobre a imprecisa escrita sombra mais me importa amar-te.

Por Ida Vitale

Quadro Construímos a ordem da mesa, a folhagem da ilusão, um festim de luzes e sombras, a aparência da viagem na imobilidade. Esticamos um branco campo para que nele esplendam as reverberações do pensamento em torno do ícone nascente. Então soltamos nossos cachorros, incitamos a caçada, a imagem sereníssima, virtual, cai desgarrada.

Por Ida Vitale

Gotas Se ferem e se fundem? Acabam de deixar de ser a chuva. Travessas no recreio, gatinhos de um reino transparente, correm livres por vidros e corrimãos, umbrais do seu limbo, se seguem, se perseguem, talvez vão, da solidão ao casamento, a se fundir e se amar. Ilusionam outra morte.

Por Ida Vitale

Inverno Como as gotas no vidro, como as gotas de chuva numa tarde sonolenta, exatamente iguais, superficiais, ávidas todas, breves, se ferem e se fundem, tão, tão breves que não poderiam acomodar(acolher) o medo, que o espanto não deveria fazer marca em nós. Depois, já mortos, rodaremos, redondos e esquecidos.

Por Ida Vitale