Destacamento Blood

Não se conta tudo porque o tudo é um oco nada.

VOZ MENDIGA E ainda me atrevo a amar o som da luz numa hora morta, a cor do tempo num muro abandonado. Em meu olhar o perdi todo. É tão distante pedir. Tão perto saber que não há.

Nota: A autoria do poema é muitas vezes atribuída erroneamente a Mario Quintana.

Aceita o conselho dos outros, mas nunca desistas da tua própria opinião.

Libélula voando para um instante e lança sua sombra no chão

Se pudéssemos viver sem paixão, talvez conhecessemos algum tipo de paz. Mas nós seriamos ocos. salas vazias, fechadas e úmidas. Sem paixão, estaríamos realmente mortos.

⁠Eu sei que a assustei. E sei que a machuquei. Mas eu prometo que passarei cada minuto de nossas vidas garantindo que jamais sentirá isso de novo.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 145:12

Salmos, SL, 145:12, para que os filhos dos homens conheçam os teus feitos poderosos e a glória da majestade do teu reino.

⁠"Não há vida sem arte.

Sou suave e triste se idolatro, posso abaixar o céu até minha mão quando a alma do outro à alma minha enredo. Pena alguma não acharás mais branda. Nenhuma como eu as mãos beija, nem se acomoda tanto em um sonho, nem convém outro corpo, assim pequeno, uma alma humana de maior ternura. Morro sobre os olhos, se os sinto como pássaros vivos, um momento voar baixo meus dedos brancos. Sei a frase que encanta e que compreende, sei calar quando a lua ascende enorme e vermelha sobre os barrancos.

⁠Um experimento mental que é cortesia dos estóicos: se você está cansado de tudo que possui, imagine que perdeu todas essas coisas.