Fernando Pessoa

A adolescência destruiu-lhe a graça, a escola a inocência e os homens a delicadeza.

Marcos, Novo Testamento, MC, 5:7

Marcos, MC, 5:7, gritando em alta voz: - O que você quer comigo, Jesus, Filho do Deus Altíssimo? Por Deus, peço-lhe que não me atormente!

Apocalipse, Novo Testamento, AP, 22:13

Apocalipse, AP, 22:13, <J>Eu sou o Alfa e o Ômega,</J> <J>o Primeiro e o Último,</J> <J>o Princípio e o Fim.</J>

Natal, e não Dezembro Entremos, apressados, friorentos, numa gruta, no bojo de um navio, num presépio, num prédio, num presídio no prédio que amanhã for demolido... Entremos, inseguros, mas entremos. Entremos e depressa, em qualquer sítio, porque esta noite chama-se Dezembro, porque sofremos, porque temos frio. Entremos, dois a dois: somos duzentos, duzentos mil, doze milhões de nada. Procuremos o rastro de uma casa, a cave, a gruta, o sulco de uma nave... Entremos, despojados, mas entremos. De mãos dadas talvez o fogo nasça, talvez seja Natal e não Dezembro, talvez universal a consoada.

É mesquinho julgá-la e eu não quero ser mesquinha.

E assim prosseguimos, botes contra a corrente, impelidos incessantemente para o passado. (O Grande Gatsby)

Minhas mãos - duas chamas débeis de vela unidas no mesmo destino. Minhas mãos derretidas em cera que vai escorrendo, gota a gota, ao longo do corpo hirto da vela moribunda. Que vai escorrendo, lenta, na calmaria falsa e densa da luz delida e mortuária do meu quarto. E o livro de Anatomia, grave e inútil, aberto em frente. E todo o mundo, que me espera e desespera, nas páginas inúteis e graves do livro de Anatomia. E as horas morrendo, morrendo, como uma vela que se vai derretendo no quarto frio de um morto. Ai! minhas mãos, minhas mãos - duas chamas débeis de vela unidas no mesmo destino! - Que horas serão? A vida é uma vela de corpo hirto que se vai derretendo, derretendo, na calmaria falsa e densa de um quarto de morto.

⁠Se alguém te disser que você não tem capacidade, não liga é inveja.

Ela pensou que nada o que falasse iria mudar o que tinha acontecido, certo? (...) Era tudo tão surreal e tão bagunçado, que não era fácil de tentar arrumar as coisas assim.

Amem quem vos comanda. Mas sem lhes dizer.