Francis Blanche

É muito melhor ter esperança que não ter.

Com mãos se faz a paz se faz a guerra Com mãos tudo se faz e se desfaz. Com mãos se faz o poema – e são de terra. Com mãos se faz a guerra – e são a paz. Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra. Não são de pedras estas casas mas de mãos. E estão no fruto e na palavra as mãos que são o canto e são as armas. E cravam-se no Tempo como farpas as mãos que vês nas coisas transformadas. Folhas que vão no vento: verdes harpas. De mãos é cada flor cada cidade. Ninguém pode vencer estas espadas: nas tuas mãos começa a liberdade.

Está gente a morrer agora mesmo em qualquer lado Está gente a morrer e nós também Está gente a despedir-se sem saber que para Sempre Este som já passou Este gesto também Ninguém se banha duas vezes no mesmo instante Tu próprio te despedes de ti próprio Não és o mesmo que escreveu o verso atrás Já estás diferente neste verso e vais com ele.

⁠O nevoeiro O amor não é nem paz nem batalha nem fogo amealhado na escura fornalha. O amor é nevoeiro a branquidão que esconde a pedra suspensa no despenhadeiro. E sendo sempre tudo como o sonho dos mudos o amor não é nada diante da morte do vento que sopra de madrugada.

⁠As violetas são pequenos recortes do céu que caíram quando os anjos abriram buracos para as estrelas brilharem.

Mudanças. Nós não gostamos delas. Nós a tememos. No entanto, não conseguimos evitá-las. Ou nos adaptamos às mudanças ou somos deixados para trás. Crescer é doloroso. Qualquer um que te disser que não, está mentindo. Mas aqui vai a verdade: às vezes, quanto mais as coisas mudam, mais elas permanecem as mesmas. E às vezes, oh, às vezes mudar é bom. Às vezes mudar é tudo.

Sofro por te querer, sofro por não poder ser amado, mas não posso, não quero e não consigo deixar de te amar. Te amo

Que mil flores desabrochem. Que mil flores (outras nenhumas) onde amores fenecem que mil flores floresçam onde só dores florescem. Que mil flores desabrochem. Que mil espadas (outras nenhumas não) onde mil flores com espadas são cortadas que mil espadas floresçam em cada mão. Que mil espadas floresçam onde só penas são. Antes que amores feneçam que mil flores desabrochem. E outras nenhumas não.

Amor é privilégio de maduros.

Nota: Techo do poema "A Passagem das Horas"

Sim, sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo, Espécie de acessório ou sobressalente próprio, Arredores irregulares da minha emoção sincera, Sou eu aqui em mim, sou eu. Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou. Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma. Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim.