Chelsea Bieker

Nota: Trecho do poema Pergunta errada.

História das demolições A história das demolições a história trágica das demolições não acontece como no cinema a vida não tem trilha sonora as paredes caem silenciosamente (no máximo a pancada dos martelos) o chão varrido fica melhor (o passado não voltará no ladrilho novo) lembrar o que quer que seja é inútil as imagens da memória são ruins o que ficasse em nós seria a esperança mas o que existe não exige lembrança o que morreu está definitivamente morto não há sequer a vontade de chorá-lo o luto mesmo é impossível

⁠O custo real do estado é a prosperidade que não temos, os empregos que não existem, as tecnologias a que não temos acesso, os negócios que não são feitos e o futuro brilhante que nos é roubado.

Lucas, Novo Testamento, LC, 2:45

Lucas, LC, 2:45, E, como não o encontraram, voltaram a Jerusalém à sua procura.

Neemias, Antigo Testamento, NE, 11:36

Neemias, NE, 11:36, Dos levitas, havia grupos tanto em Judá como em Benjamim.

Não se persegue um mercado, você o cria.

O maior inimigo da verdade é frequentemente não a mentira - deliberada, planejada, desonesta -, mas sim o mito - persistente, entranhado e irreal.

Nota: Texto originalmente publicado na coluna de Martha Medeiros, no website Almas Gêmeas, a 8 de março de 1999.

A DOR QUE DÓI MAIS Trancar o dedo numa porta dói. Bater com o queixo no chão dói. Torcer o tornozelo dói. Um tapa, um soco, um pontapé, doem. Dói bater a cabeça na quina da mesa, dói morder a língua, dói cólica, cárie e pedra no rim. Mas o que mais dói é saudade. Saudade de um irmão que mora longe. Saudade de uma cachoeira da infância. Saudade do gosto de uma fruta que não se encontra mais. Saudade do pai que já morreu. Saudade de um amigo imaginário que nunca existiu. Saudade de uma cidade. Saudade da gente mesmo, quando se tinha mais audácia e menos cabelos brancos. Doem essas saudades todas. Mas a saudade mais dolorida é a saudade de quem se ama. Saudade da pele, do cheiro, dos beijos. Saudade da presença, e até da ausência consentida. Você podia ficar na sala e ele no quarto, sem se verem, mas sabiam-se lá. Você podia ir para o aeroporto e ele para o dentista, mas sabiam-se onde. Você podia ficar o dia sem vê-lo, ele o dia sem vê-la, mas sabiam-se amanhã. Mas quando o amor de um acaba, ao outro sobra uma saudade que ninguém sabe como deter. Saudade é não saber. Não saber mais se ele continua se gripando no inverno. Não saber mais se ela continua clareando o cabelo. Não saber se ele ainda usa a camisa que você deu. Não saber se ela foi na consulta com o dermatologista como prometeu. Não saber se ele tem comido frango de padaria, se ela tem assistido as aulas de inglês, se ele aprendeu a entrar na Internet, se ela aprendeu a estacionar entre dois carros, se ele continua fumando Carlton, se ela continua preferindo Pepsi, se ele continua sorrindo, se ela continua dançando, se ele continua pescando, se ela continua lhe amando. Saudade é não saber. Não saber o que fazer com os dias que ficaram mais compridos, não saber como encontrar tarefas que lhe cessem o pensamento, não saber como frear as lágrimas diante de uma música, não saber como vencer a dor de um silêncio que nada preenche. Saudade é não querer saber. Não querer saber se ele está com outra, se ela está feliz, se ele está mais magro, se ela está mais bela. Saudade é nunca mais querer saber de quem se ama, e ainda assim, doer.

⁠Não gosta de mim? Reclama com Deus!

Êxodo, Antigo Testamento, EX, 13:17

Êxodo, EX, 13:17, Quando Faraó deixou o povo ir, Deus não os levou pelo caminho da terra dos filisteus, embora fosse mais perto, pois disse: - Para não acontecer que, vendo a guerra, o povo se arrependa e queira voltar para o Egito.

Nota: Trecho de discurso à nação em 4 de janeiro de 1980.

Diga o que você gosta em que acredita e aquilo que espera e pronto inicia se uma guerra