Carlos Rodrigues

O sofrimento é uma pedra de afiar para uma mente forte.

A história é uma conversa e, ocasionalmente, uma competição de gritos entre presente e passado. Contudo, muitas vezes, as vozes que mais queremos ouvir são quase inaudíveis.

É uma sensação muito estranha sentir-me orgulhosa simplesmente por estar cuidando de mim e dos meus. É isso que é crescer?

E você se diz tão forte que às vezes me sinto frágil E tanta radiação deixou nosso lance tão chato E a razão de tanta briga foi não me calar primeiro E achar que todo erro se consertaria com dinheiro

⁠Eu não acredito em destino. Acredito em sinais.

⁠Deus sorri pelas rachaduras das coisas que estão quebradas.

Eu sinto você chegar Logo, assim, não tem vazio E nem com o que me preocupar A saudade é só um fio Que nunca se rompe Nós estamos ligados Se você puxar, eu caio aí do seu lado

Uma mulher perdoará um homem por tentar seduzi-la, mas não o homem que perde essa oportunidade quando ela lhe é oferecida.

jaz teremos sempre — de novo — avós bisavós tios mãe e pai enquanto cultivarmos nossos álbuns de fotografias

" Nesta cidade desvairada... Pessoas indo...voltando… Rindo... chorando… Atrasados para o seus compromissos… Cada uma em seu mundo particular… Perdidas em seus próprios pensamentos… Cegas por suas tecnologias... Nesse mundo tão caótico do dia a dia… Nessa velocidade frenética… A cidade não para… Alguns invisíveis… Alguns se reencontram... Outros se perdem… Ou perde alguma coisa… Num piscar de olhos… As horas passam… O dia acaba… A semana se foi… O mês se perdeu… O ano ninguém viu… Ninguém viu ou sentiu... Nesta cidade desvairada… A inocência no sorriso da criança… A delicadeza do beija-flor bebendo seu néctar… Os malabaristas dos faróis… O aquecer do sol em sua melanina… O ar que enche seus pulmões que lhe dão vida… As batidas do coração... O casal de idosos andando de mãos dadas… O outono se despedindo… Para dar passagem à primavera… O encontro do sol com a lua todo fim de tarde… As chuvas umedecendo as terras férteis… Ou sentiu o cheiro de terra molhada… A brisa do vento que lhe tocou o rosto… Os irmãos que acolheram os invisíveis... Às estátuas humanas pelas ruas agitadas… O silêncio que paira no ar... Porque "todos" estavam desvairados… E não!!! A cidade está atilado no seu modo de ser…"