John A. Shedd

⁠Meu bem, o que tá faltando pra gente se encontrar? Carnaval já vem batendo a porta E com tanta beleza que lhe sobra

Todos têm fraquezas.

Olha para os céus e conta as estrelas, se é que o podes.

Nas festas, brinde sem exageros e estará em perfeito equilíbrio com você e a vida.

⁠Sabe de uma coisa? Você vai terminar apodrecendo aqui como seus pais fracassados.

Como seria morar em uma biblioteca de livros derretidos? Com frases fluindo pelo chão e toda a pontuação alojada no fundo como um resíduo. Seria confuso. Imperdoável Uma grande aventura.

Os vivos ouvem poucamente. As plantas, como o elemento aquático domina, são dadas à conversa. A menor brisa abala a urna de concórdia estremecida que, assim, sensível, se derrama e é solidão solícita. Os vivos não ouvem nada. Mas, havendo acedido a essa malícia de experiência cândida, os mortos deixam que o ouvido siga o fluvial diálogo das plantas umas com outras e todas com a brisa. Melhor ainda. Quando, nas noites cálidas, as plantas se sentem mais sozinhas, os mortos brincam à imitação das águas inventando palavras de consonâncias líquidas. E esse amoroso cuidado de palavras a urna de concórdia vegetal espevita até que, a horas altas, a noite, os mortos e as plantas caiam no sono duma luz solícita.

"Por isto: o que não quero é escrever meramente; não penso em deliciar o leitor escorrendo-lhe n’alma o mel do sentimento, nem em dar-lhe comoções de espanto e de imprevisto. Pouco me importo de florir a frase, fazê-la cantante ou rude, recortá-la a buril ou golpeá-la a machado; o que quero é achar um engaste novo onde encrave as minhas idéias, seguras e claras como diamantes: o que quero é criar todo meu livro, pensamento e forma, fazê-lo fora desta arte de escrever já tão banalizada, onde me embaraço com raiva de não saber nada de melhor. (...) Quero escrever um livro novo, arrancado do meu sangue e do meu sonho, vivo, palpitante, com todos os retalhos de céu e de inferno que sinto dentro de mim; livro rebelde sem adulações, digno de um homem."

⁠Às vezes, compreendo o silêncio de Deus… É que, quando Ele se faz presente, até as perguntas perdem o sentido. Ele é, e sempre será… a própria resposta.

Quanto mais as pessoas vivem à mercê das opiniões alheias e não despertam para desenvolver seu verdadeiro talento, mais se frustram e se sentem infelizes por não viverem intensamente seu chamado.