Meu coração é um violino. Lá fora sopra o vento contorcendo o mar. Penso no infinito. La fora passa o vento digladiando com o mar. A ideia é um precipício. Por que há o vento penso no princípio, no sem fim, no caminho. Triste verso que agora escrevo (e que alguém vai lendo), pensar é um abismo. Sou pequeno bem pequeno, mas minhas mãos tem gestos que nunca terminam.