Kent M. Keith

As escolhas estão na raiz de todos os seus resultados. Cada escolha inicia um comportamento que com o tempo se torna um hábito.

Jó, Antigo Testamento, JÓ, 23:11

Jó, JÓ, 23:11, Os meus pés seguiram as suas pisadas; guardei o seu caminho e não me desviei dele.

O nosso trabalho evangelístico é o instrumento que Deus usa para conduzir pessoas à fé em Cristo, mas o poder que conduz à salvação não está no instrumento. O poder está nas mãos daquele que usa o instrumento.

⁠Coisas que queimavam com muito brilho, queimavam rapidamente.

Lucas, Novo Testamento, LC, 22:40

Lucas, LC, 22:40, Chegando ao lugar escolhido, Jesus lhes disse: <J> - Orem, para que vocês não caiam em tentação.</J>

Evitai fazer aos homens aqueles favores que não podem ser feitos sem provocar iguais desfavores a outros: pois quem é ofendido não esquece, ou melhor, considera a ofensa maior; quem é beneficiado não se lembra ou pensa ter sido beneficiado menos do que realmente foi.

A empatia é a mais radical das emoções humanas.

A sabotagem do ensino, a desinformação, a narcotização pelas mídias e a violência contra os pobres de grana são planejadas, comandadas, executadas e consentidas pelos pobres de espírito.

Lamentações de Jeremias, Antigo Testamento, LM, 3:22

Lamentações de Jeremias, LM, 3:22, As misericórdias do Senhor são a causa de não sermos consumidos, porque as suas misericórdias não têm fim;

⁠"⁠Bonedog" Voltar pra casa é terrível, quer os cães lambam o seu rosto ou não. Se você tem uma esposa ou apenas solidão em forma de esposa esperando você, voltar para casa é terrivelmente solitário. De tal modo que você pensará na opressora pressão barométrica lá de onde acabou de voltar com afeição, pois tudo é pior após chegar em casa. Você pensa nas pragas grudadas nos talos da grama, longas horas na estrada, assistência rodoviária e sorvetes e as formas peculiares de certas nuvens e silêncios com nostalgia, porque você nem queria voltar. Voltar para casa é... simplesmente horrível. E os silêncios caseiros e nuvens não ajudam em nada, além do mal-estar geral. Nuvens, do jeito que elas são, são de fato suspeitas e feitas de um material diferente, do que daquelas que você deixou para trás. Você mesmo foi cortado de um outro pano nublado, devolvido, remanescente, malfadado pelo luar, infeliz por estar de volta, esgarçado em todos os pontos errados, um terno desfiado, maltrapilho, surrado. Volta pra casa, aterrissado da lua, forasteiro. A força gravitacional da terra, um esforço agora redobrado, desamarrando seus cadarços e os seus ombros, entalhando mais fundo a estrofe de suas preocupações em sua testa. Você volta para casa afundado, um poço ressecado ligado ao amanhã por um frágil fio de... Enfim. Você suspira no massacre de dias idênticos, que é melhor aceitar, de uma vez. Bem... enfim, você voltou. O sol sobe e desce como uma puta cansada. O clima imóvel como um membro quebrado, enquanto você não para de envelhecer. Nada se move, além das marés de sal no seu corpo. Sua visão embaça, você carrega o seu clima com você, a grande baleia azul, uma escuridão esquelética. Você retorna, com uma visão de raio x, seus olhos se tornaram famintos. Você volta pra casa, com seus dons mutantes, para uma casa óssea. Tudo o que você vê agora, é tudo... osso. (Poema Bonedog, de Eva H.D.)