Heinrich Heine

Esse cara com covinhas é o Pran. Eu era proibido de ser amigo dele. Mas não éramos crianças exatamente obedientes.

O maior livro de um escritor é, em geral, o primeiro que tenha escrito.

Está disposto a quebrar a coisa que ninguém quer que você quebre?

Neste mundo, há apenas duas tragédias: uma a de não satisfazermos os nossos desejos, e a outra a de os satisfazermos.

Alma Corsária De tanto sono me baixa uma lucidez estranha em que a amendoeira pousa, luminosa, rara, sob o fundo escuro da noite meio baça (cilíndrica, roliça, bizarra) seu vulto verde acocorado sobre a água da piscina que não tem um pensamento. Eu sinto inveja dessas águas anuladas tão plácidas, idênticas ao próprio contorno enquanto eu mesma nem sei onde começo, quando acabo e sofro o assédio de tudo o que me toca. O mundo ora me engole, ora me vara e tudo o que aproxima me desterra. Chorei, ao ver no chão da cela, o botão arrancado na contenda, os óculos pisados do escritor judeu. Tenho um coração que estala com o peteleco das palavras de Clarice. Numa vila miserável na Bahia, um negro lindo, lindo, dança ao som do corisco – e só me apaixono por casos perdidos, homens com um quê de irremediável. Mais de uma vez, imóvel, circunspecta, vi abrir-se a máquina do mundo sob a luz inclinada de Ipanema, na Serra da Bocaina, no meio da floresta, no alto da escada no topo do morro por onde a moça seqüestrada vinha subindo debaixo das lágrimas do pai. Mais de uma vez meu coração trincou feito vidro diante da página impressa, e sempre que a palavra justa vem tirar seu mel de dentro da copa do desespero de amor. Acredito, do fundo das minhas células, que uma amizade sincera “é o único modo de sair da solidão que um espírito tem no corpo”. Sim, eu acredito no corpo. Por tudo isso é que eu me perco em coisas que, nos outros, são migalhas. Por isso navego, sóbria, de olho seco, as madrugadas. Por isso ando pisando em brasas até sobre as folhas de relva, na trilha mais incerta e mais sozinha. Mas se me perguntarem o que é um poeta (Eu daria tudo o que era meu por nada), eu digo. O poeta é uma deformidade.

Juízes, Antigo Testamento, JZ, 11:38

Juízes, JZ, 11:38, E o pai consentiu, dizendo: - Vá. Deixou-a ir por dois meses. Então ela se foi com as suas companheiras e chorou a sua virgindade pelos montes.

II Crônicas, Antigo Testamento, 2CR, 28:2

II Crônicas, 2CR, 28:2, Andou nos caminhos dos reis de Israel e até fez imagens fundidas aos baalins.

Nota: John Steinbeck, O Inverno do Nosso Descontentamento (The Winter of Our Discontent)

Escrever, para mim, é uma função profundamente pessoal, secreta mesmo, e quando o produto é liberado ele separa-se de mim e não tenho mais sensação de que é meu. É como uma mulher tentando recordar como é o parto. Ela não consegue.

A dignidade de um homem é a única coisa que o impede de enlouquecer.

Queria ser um anjo... Ser o anjo que vela, o anjo que guarda,o anjo que protege... Quebrar todas as barreiras elementares e ser apenas ...um anjo. Mas não é permitido a um anjo,amar uma única pessoa, seu amor não pode ser exclusivo, seu amor deve ser extensivo. Não é permitido a um anjo chorar por todas as pessoas...Seu pranto é exclusivo, suas lágrimas devem regar uma por vez, as flores que brotam em cada alma. Que anjo posso ser? Que amor poderei dar? Que olhos irão me ver? A quem irei amar? Queria realmente ser um anjo, ter a bondade nas faces,a sabedoria no olhar, saber sorrir,saber confortar... Saber entender os aflitos, saber ensinar. Ir ao encontro de todos e,a todos amar... Beijar a face daquele que suplica e aplacar a raiva do inimigo cruel. Por fim, queria realmente ser um anjo e poder quebrar todas as regras celestiais, sentir o amor único, e exclusivo, e chorar por todos os demais. Queria somente ser, um anjo... que ama você...e nada mais.