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O POETA PEDE AO SEU AMOR QUE LHE ESCREVA Amor de minhas entranhas, morte viva, em vão espero tua palavra escrita e penso, com a flor que se murcha, que se vivo sem mim quero perder-te. O ar é imortal. A pedra inerte nem conhece a sombra nem a evita. Coração interior não necessita o mel gelado que a lua verte. Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias, tigre e pomba, sobre tua cintura em duelo de kordiscos e açucenas. Enche, pois, de palavras minha loucura ou deixa-me viver em minha serena noite da alma para sempre escura. ( tradução: William Agel de Melo )
Por Federico García LorcaFilosofar é como tentar descobrir o segredo de um cofre: cada pequeno ajuste no mecanismo parece levar a nada. Apenas quando tudo entra no lugar a porta se abre.
Por Ludwig WittgensteinEles sabem que eu tenho uma cabeça em cima dos ombros e acreditam que uma mulher que pensa não é de confiança.
Por Hannah KentMateus, MT, 27:35, Depois de o crucificarem, repartiram entre si as roupas dele, tirando a sorte.
Por Mateus, Novo TestamentoMateus, MT, 5:1, Ao ver as multidões, Jesus subiu ao monte. Ele se assentou e os seus discípulos se aproximaram dele.
Por Mateus, Novo Testamento