Jeremias, Antigo Testamento

Tem tanta gente sendo feliz e você com medo da entrega se baseando nas histórias tristes.

Autossuficiência, ânimo, paciência, só experiência não garante eficiência.

⁠“Uma aventura é apenas uma inconveniência considerada do jeito certo. Uma inconveniência é apenas uma aventura considerada do jeito errado.”

Amor é uma flor roxa que nasce no coração dos trouxas. Discordo dessa frase , amar é uma das maiores virtudes do ser humano, ninguém perde por oferecer amor, tão pouco por ser honesto. Acredito que essa frase deveria ser reformulada, trouxa é quem ilude, quem fornece esperanças ao coração dos outros , aquele que ignora, ou aquele que alimenta seu ego em detrimento do sentimento alheio, trouxa mesmo é quem não sabe amar. Por isso, questionem essa frase, cultivem seu amor próprio, abram os olhos para as falsas promessas, e um dia aparecerá aquele(a), que não lhe dirá nada, apenas o acompanhará de bom grado pela vida.

Josué, Antigo Testamento, JS, 23:5

Josué, JS, 23:5, O Senhor, seu Deus, as afastará e as expulsará da presença de vocês; e vocês tomarão posse das terras dessas nações, como o Senhor, seu Deus, prometeu.

Atos, Novo Testamento, AT, 4:29

Atos, AT, 4:29, Agora, Senhor, olha para as ameaças deles e concede aos teus servos que anunciem a tua palavra com toda a ousadia,

Nota: Trecho do Poema de sete faces.

Resíduo De tudo ficou um pouco Do meu medo. Do teu asco. Dos gritos gagos. Da rosa ficou um pouco Ficou um pouco de luz captada no chapéu. Nos olhos do rufião de ternura ficou um pouco (muito pouco). Pouco ficou deste pó de que teu branco sapato se cobriu. Ficaram poucas roupas, poucos véus rotos pouco, pouco, muito pouco. Mas de tudo fica um pouco. Da ponte bombardeada, de duas folhas de grama, do maço - vazio - de cigarros, ficou um pouco. Pois de tudo fica um pouco. Fica um pouco de teu queixo no queixo de tua filha. De teu áspero silêncio um pouco ficou, um pouco nos muros zangados, nas folhas, mudas, que sobem. Ficou um pouco de tudo no pires de porcelana, dragão partido, flor branca, ficou um pouco de ruga na vossa testa, retrato. Se de tudo fica um pouco, mas por que não ficaria um pouco de mim? no trem que leva ao norte, no barco, nos anúncios de jornal, um pouco de mim em Londres, um pouco de mim algures? na consoante? no poço? Um pouco fica oscilando na embocadura dos rios e os peixes não o evitam, um pouco: não está nos livros. De tudo fica um pouco. Não muito: de uma torneira pinga esta gota absurda, meio sal e meio álcool, salta esta perna de rã, este vidro de relógio partido em mil esperanças, este pescoço de cisne, este segredo infantil... De tudo ficou um pouco: de mim; de ti; de Abelardo. Cabelo na minha manga, de tudo ficou um pouco; vento nas orelhas minhas, simplório arroto, gemido de víscera inconformada, e minúsculos artefatos: campânula, alvéolo, cápsula de revólver... de aspirina. De tudo ficou um pouco. E de tudo fica um pouco. Oh abre os vidros de loção e abafa o insuportável mau cheiro da memória. Mas de tudo, terrível, fica um pouco, e sob as ondas ritmadas e sob as nuvens e os ventos e sob as pontes e sob os túneis e sob as labaredas e sob o sarcasmo e sob a gosma e sob o vômito e sob o soluço, o cárcere, o esquecido e sob os espetáculos e sob a morte escarlate e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes e sob tu mesmo e sob teus pés já duros e sob os gonzos da família e da classe, fica sempre um pouco de tudo. Às vezes um botão. Às vezes um rato.

⁠Aprendi diversos tipos e uma só regra: fazer pão é como se apaixonar. É preciso sentir os ingredientes. A cócega que a farinha provoca na palma da mão, o deslizar da manteiga, o fermento que é fino mas pesa um pouco e gruda nas linhas das mãos. Depois, dedicar atenção à sova, ao amassar vigoroso. O repouso da massa aproxima os cozinheiros dos escritores. Assim como um texto precisa descansar as palavras por um tempo antes de ser apreciado por olhos alheios, a massa pálida do pão precisa ficar só para se fazer magia. Estufada, com o dobro do tamanho e uma textura areada está quase pronta. Dependendo do forno, dá para fazer até dois tipos de milagre ao mesmo tempo.

Eu acredito em geral em um dualismo entre fatos e as idéias destes fatos nas mentes humanas.

Não consigo acordar e suar, Porque não acabou ainda, Ainda dançando com seus demônios, Vítima de sua própria criação. Além da vontade de lutar, Onde tudo o que há de errado está certo Onde o ódio não precisa de uma razão Repugnando o suícidio