Anne Sexton

Coragem É nas pequenas coisas que o vemos. O primeiro passo da criança, tão incrível como um terremoto. A primeira vez que você andou de bicicleta, desequilibrando-se pela calçada. A primeira surra, quando seu coração saiu sozinho em viagem. Quando o chamaram de bebê chorão ou pobre ou gordo ou maluco, e o tornaram um completo estranho, você bebeu aquele ácido e o ocultou. Mais tarde, se você enfrentou a morte das balas e bombas, não o fez com um estandarte, mas apenas com um chapéu para cobrir seu coração. Você não afagou sua fraqueza embora ela estivesse ali. Sua coragem era um carvão que você continuou engolindo. Se seu camarada o salvou e morreu fazendo-o, então aquela coragem não era coragem, mas amor; amor tão simples como espuma de barbear. Mais tarde, se suportou um grande desespero, você o fez sozinho, recebendo uma transfusão do fogo, raspando as crostas de seu coração, e então o arrancando feito uma meia. Depois, meu irmão, você pulverizou sua pena, fez-lhe uma massagem nas costas, então a cobriu com uma manta e, após haver dormido um pouco, ela acordou para as asas das rosas transformada. Mais tarde, quando tiver de encarar a velhice e a natural conclusão, sua coragem ainda se mostrará nas pequenas coisas, cada primavera será uma espada que você afiará, aqueles que você ama viverão em febres de amor e você barganhará com o calendário e no último instante, quando a morte abrir a porta dos fundos, você vai calçar suas pantufas e sair.

A língua, dizem os chineses, é como uma faca afiada: mata sem tirar sangue.

Coloque sua orelha perto de sua alma e escute com atenção.

Talvez eu não seja ninguém. É verdade que tenho um corpo e não posso escapar dele. Eu gostaria de sair da minha cabeça, mas isso está fora de questão.

Como já foi dito: O amor e a tosse não podem ser disfarçados, nem mesmo a pequena tosse. Nem mesmo o pequeno amor.

Cuidado com o intelecto, ele sabe tanto que não sabe nada, ele te deixa pendurado de cabeça para baixo, declamando conhecimento enquanto o seu coração pula para fora da sua boca.

Eu estou sozinha aqui em minha mente. Não há mapa e não há estrada.

A Fúria do Pôr do Sol Algo frio está no ar, uma aura de gelo e catarro. Todo o dia eu construí uma vida inteira e agora o sol afunda-se desfazer. O horizonte sangra e suga seu polegar. O pequeno polegar vermelho sai da vista. E eu me pergunto sobre esta vida comigo mesmo, esse sonho que estou vivendo. Eu poderia comer o céu como uma maçã Mas eu prefiro perguntar à primeira estrela: por que estou aqui? por que eu vivo nesta casa? quem é o responsável? hein?

Nota: Trecho de carta escrita em fevereiro de 1959.

Não importa quem foi meu pai; importa quem eu me lembro que ele foi.

Viva ou morra, mas não envenene tudo.