Ela não era poeta. Ela era um poema.
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Confesso que muitas vezes me perco em todas as dimensões do tempo, que o passado às vezes parece mais próximo que o presente e muitas vezes temo que o futuro já tenha acontecido.
Por mais que eu tente fazer o passado ficar quieto e se comportar, ele se move e murmura comigo todos os dias.
Escrevo sobre tudo o que é insano, triste, mau e belo.
Naquela primavera em que a vida era muito dura e eu estava em guerra com o meu destino e não conseguia ver para onde havia de ir, chorava sobretudo nas escadas rolantes das estações de comboio.
Aprecie a linguagem, experimente maneiras de falar, seja exuberante mesmo quando não lhe apetecer, porque a linguagem pode tornar seu mundo um lugar melhor para se viver.
