Claudia Roquette-Pinto

João, Novo Testamento, JO, 21:18

João, JO, 21:18, <J>Em verdade, em verdade lhe digo que, quando era mais moço, você se cingia e andava por onde queria. Mas, quando você for velho, estenderá as mãos, e outro o cingirá e o levará para onde você não quer ir.</J>

Cortar minhas raízes e as pessoas que eu amava me transformariam em uma concha da pessoa que eu fui uma vez, um autômato despojado de todas as suas engrenagens.

É um daqueles lugares especiais onde você sente que o tempo não existe. Onde sempre será verão, onde sempre vou acordar com você.

Ciclo da Vida A coisa mais injusta sobre a vida é a maneira como ela termina. Eu acho que o verdadeiro ciclo da vida está todo de trás pra frente. Nós deveríamos morrer primeiro, nos livrar logo disso. Daí viver num asilo, até ser chutado pra fora de lá por estar muito novo. Ganhar um relógio de ouro e ir trabalhar. Então você trabalha 40 anos até ficar novo o bastante pra poder aproveitar sua aposentadoria. Aí você curte tudo, bebe bastante álcool, faz festas e se prepara para a faculdade. Você vai para colégio, tem várias namoradas, vira criança, não tem nenhuma responsabilidade, se torna um bebezinho de colo, volta pro útero da mãe, passa seus últimos nove meses de vida flutuando. E termina tudo com um ótimo org*sm*! Não seria perfeito?

Quando duas pessoas nascem para ficar juntas, elas ficarão juntas, é o destino.

⁠O sofrimento não é de todo ruim – ele serve para nos fortalecer, provoca cicatrizes em nosso coração que nos lembra como somos fortes e capazes de nos reerguer depois de cada tombo. Mas não devemos achar que podemos superar tudo sozinhos, e sim compartilhar nossa dor e nossos medos com as pessoas que nos amam.

Vaidosa Cesário Verde Dizem que tu és pura como um lírio E mais fria e insensível que o granito, E que eu que passo por aí por favorito Vivo louco de dor e de martírio. Contam que tens um modo altivo e sério, Que és muito desdenhosa e presumida, E que o maior prazer da tua vida, Seria acompanhar-me ao cemitério Chamam-te a bela imperatriz das fátuas, A déspota, a fatal, o figurino, E afirmam que és um molde alabastrino, E não tens coração, como as estátuas. E narram o cruel martirológio Dos que são teus, ó corpo sem defeito, E julgam que é monótono o teu peito Como o bater cadente dum relógio. Porém eu sei que tu, que como um ópio Me matas, me desvairas e adormeces És tão loira e doirada como as messes E possuis muito amor… Muito amor-próprio!

Isaías, Antigo Testamento, IS, 17:6

Isaías, IS, 17:6, Mas ainda ficarão algumas espigas, como no sacudir da oliveira; duas ou três azeitonas na ponta do ramo mais alto, e quatro ou cinco nos ramos mais produtivos`, diz o Senhor, o Deus de Israel.

O punk sempre foi decepcionante! E sempre será. Sempre.

Que as esperanças sejam cortinas na alma,à proteger os sonhos expostos ao sol da vida. Que a claridade constante ilumine,porém não desgaste sua coragem,nem o colorido do seu coração.