Edward H. Harriman

Oh, quão insuficiente é a palavra e quão ineficaz / ao meu conceito!

Do viver que é uma corrida para a morte.

E nunca o tormento acha um céu e nunca o desejo acha uma terra. É por isso que a poesia existe.

Aprendi que a vida é uma bagunça, o caos que enfrentamos nos mostra que somos responsáveis por cada ação em nossa volta, mas descobri que viver é bom, que bagunça a gente arruma e o caos é nossa constante jornada.

A voz de minha mãe ecoou baixinho revolta no fundo das cozinhas alheias debaixo das trouxas roupagens sujas dos brancos pelo caminho empoeirado rumo à favela. A minha voz ainda ecoa versos perplexos com rimas de sangue e fome. A voz de minha filha recolhe todas as nossas vozes recolhe em si as vozes mudas caladas engasgadas nas gargantas. A voz de minha filha recolhe em si a fala e o ato. O ontem – o hoje – o agora. Na voz de minha filha se fará ouvir a ressonância o eco da vida-liberdade.

⁠A academia é um reflexo da sociedade brasileira

A vida era um tempo misturado do antes-agora-depois-e-do-depois-ainda. A vida era a mistura de todos e de tudo. Dos que foram, dos que estavam sendo e dos que viriam a ser.

Enquanto o sofrimento estivesse vivo na memória de todos, quem sabe não procurariam, nem que fosse pela força do desejo, a criação de um novo destino.

O amor pedia o direito de amar, somente.

Nota: Trecho do poema Da calma e do silêncio.

Do fogo que em mim arde Sim, eu trago o fogo, o outro, não aquele que te apraz. Ele queima sim, é chama voraz que derrete o bivo de teu pincel incendiando até ás cinzas O desejo-desenho que fazes de mim. Sim, eu trago o fogo, o outro, aquele que me faz, e que molda a dura pena de minha escrita. é este o fogo, o meu, o que me arde e cunha a minha face na letra desenho do auto-retrato meu.