I Coríntios, Novo Testamento

Trago estas flores para perfumar ,a sua semana,Deus as fez para você,temperadas com amor puro e muitos toques de carinhos Divinos.

Ah! Querem Uma Luz Ah! querem uma luz melhor que a do Sol! Querem prados mais verdes do que estes! Querem flores mais belas do que estas que vejo! A mim este Sol, estes prados, estas flores contentam-me. Mas, se acaso me descontentam, O que quero é um sol mais sol que o Sol, O que quero é prados mais prados que estes prados, O que quero é flores mais estas flores que estas flores — Tudo mais ideal do que é do mesmo modo e da mesma maneira! (Heterônimo de Fernando Pessoa)

⁠Se você deixar que a dor entre, ela pode consumir você.

Zacarias, Antigo Testamento, ZC, 4:11

Zacarias, ZC, 4:11, Então perguntei ao anjo: - O que são as duas oliveiras à direita e à esquerda do candelabro?

A liberdade, Sancho, não é um pedaço de pão.

Em política, a comunhão de ódios é quase sempre a base das amizades.

Nota: Trecho adaptado de carta de despedida de Kurt Cobain

Se meus olhos mostrassem a minha alma, todos, ao me verem sorrir, chorariam comigo.

II Crônicas, Antigo Testamento, 2CR, 22:4

II Crônicas, 2CR, 22:4, Fez o que era mau aos olhos do Senhor, como os da casa de Acabe, porque eles foram os seus conselheiros depois da morte de seu pai, para a sua perdição.

A tua mãe dizia que as estrelas param de dançar porque já ninguém olha para elas. Estamos demasiados ocupados com as nossas coisas e as estrelas deixaram de ter com quem dançar.

O Sobrevivente Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanidade. Impossível escrever um poema - uma linha que seja - de verdadeira poesia. O último trovador morreu em 1914. Tinha um nome de que ninguém se lembra mais. Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessidades mais simples. Se quer fumar um charuto aperte um botão. Paletós abotoam-se por eletricidade. Amor se faz pelo sem-fio. Não precisa estômago para digestão. Um sábio declarou a O Jornal que ainda falta muito para atingirmos um nível razoável de cultura. Mas até lá, felizmente, estarei morto. Os homens não melhoram e matam-se como percevejos. Os percevejos heróicos renascem. Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado. E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio. (Desconfio que escrevi um poema.)