João, Novo Testamento

Quando um amigo está em uma situação difícil, não o aborreça perguntando se há algo que você possa fazer. Pense em algo apropriado e faça.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 95:8

Salmos, SL, 95:8, não endureçam o coração, como em Meribá, como naquele dia em Massá, no deserto,

O que faz você feliz? Você feliz o que que faz? Você faz o que te faz feliz? O que te faz feliz você que faz! Pra ser feliz! Pra ser feliz! O que você faz pra ser feliz? E se a felicidade voa num balão Tão alto onde já não se enxerga mais Mas só ela pode lhe tirar do chão Pra ser feliz o que você faz? A felicidade está por dentro Mas não vai sair no raio x Você provoca os próprios sentimentos O que você faz pra ser feliz? Pra ser feliz Pra ser feliz O que você faz pra ser feliz? Longe, perto, dentro tanto faz Quem quer felicidade corre atrás E as vezes ela está de baixo do nariz O que você faz pra ser feliz? Pra ser feliz Pra ser feliz O que você faz pra ser feliz?

Chama os muleke, cara Joga as carne na brasa Chama as amiga e faz a festa lá em casa

Pelo caminho de espinhos Avistei um mar de rosas Pra chegar até lá Eu preciso um pouco mais de tempo Preciso de um grande amor Preciso dinheiro, preciso de paz No reino das águas claras Amanheceu a noite mais cedo Debaixo do meu travesseiro Eu encontrei um poço de desejos

Vou aplaudir sua discrição quando você sair. (Violet Crawley)

O objetivo mais alto do artista consiste em exprimir na fisionomia e nos movimentos do corpo as paixões da alma.

Antes que algum nome nos designasse, já rias, pequena cascata.

⁠Às vezes, as menores coisas mudam os rumos de nossas vidas, o mais simples sopro de uma circunstância, um momento aleatório que se conecta como um meteorito atingindo a Terra. As vidas podem girar e mudar de direção com a força de um comentário casual.

Nota: Trecho do Poema de sete faces.

Resíduo De tudo ficou um pouco Do meu medo. Do teu asco. Dos gritos gagos. Da rosa ficou um pouco Ficou um pouco de luz captada no chapéu. Nos olhos do rufião de ternura ficou um pouco (muito pouco). Pouco ficou deste pó de que teu branco sapato se cobriu. Ficaram poucas roupas, poucos véus rotos pouco, pouco, muito pouco. Mas de tudo fica um pouco. Da ponte bombardeada, de duas folhas de grama, do maço - vazio - de cigarros, ficou um pouco. Pois de tudo fica um pouco. Fica um pouco de teu queixo no queixo de tua filha. De teu áspero silêncio um pouco ficou, um pouco nos muros zangados, nas folhas, mudas, que sobem. Ficou um pouco de tudo no pires de porcelana, dragão partido, flor branca, ficou um pouco de ruga na vossa testa, retrato. Se de tudo fica um pouco, mas por que não ficaria um pouco de mim? no trem que leva ao norte, no barco, nos anúncios de jornal, um pouco de mim em Londres, um pouco de mim algures? na consoante? no poço? Um pouco fica oscilando na embocadura dos rios e os peixes não o evitam, um pouco: não está nos livros. De tudo fica um pouco. Não muito: de uma torneira pinga esta gota absurda, meio sal e meio álcool, salta esta perna de rã, este vidro de relógio partido em mil esperanças, este pescoço de cisne, este segredo infantil... De tudo ficou um pouco: de mim; de ti; de Abelardo. Cabelo na minha manga, de tudo ficou um pouco; vento nas orelhas minhas, simplório arroto, gemido de víscera inconformada, e minúsculos artefatos: campânula, alvéolo, cápsula de revólver... de aspirina. De tudo ficou um pouco. E de tudo fica um pouco. Oh abre os vidros de loção e abafa o insuportável mau cheiro da memória. Mas de tudo, terrível, fica um pouco, e sob as ondas ritmadas e sob as nuvens e os ventos e sob as pontes e sob os túneis e sob as labaredas e sob o sarcasmo e sob a gosma e sob o vômito e sob o soluço, o cárcere, o esquecido e sob os espetáculos e sob a morte escarlate e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes e sob tu mesmo e sob teus pés já duros e sob os gonzos da família e da classe, fica sempre um pouco de tudo. Às vezes um botão. Às vezes um rato.