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Paciência e amor são pilares básicos para construir grandes resultados.

Por Barbosa Filho

Eu não posso ser parte de um mundo onde os homens vestem suas esposas como objetos, mostrando tudo o que deve ser apreciado. Onde não há conceito de honra e dignidade, e só se pode confiar neles quando eles dizem "eu prometo".

Por Keanu Reeves

João, JO, 5:13, Aquele que tinha sido curado não soube responder, porque Jesus tinha se retirado, por haver muita gente naquele lugar.

Por João, Novo Testamento

O mal só pode ser vencido por outro mal.

Por Jean-Paul Sartre

Nunca me senti atraído pelo amor. Sempre foi mais um fardo que qualquer outra coisa.

Por É Assim que Acaba (livro)

⁠Talvez o que entendemos como vida, seja um intervalo de morte para da Alma...

Por Antonio Carlos Colicigno

Luz Andei na vida pergunta fazendo Morrendo de tédio, de tédio morrendo. Riram os homens de meu desvario... É grande a terra! Se riem... eu rio... Escutei palavras; demasiadas palavras! Umas são alegres, outras são macabras. Não pude entende-las; pedi as estrelas Linguagem mais clara, palavras mais belas. As doces estrelas me deram tua vida E encontrei em teus olhos a verdade perdida Oh! teus olhos cheios de verdades tantas, Teus olhos escuros onde o universo meço! Segura de tudo me jogo a teus pés: Descanso e esqueço.

Por Alfonsina Storni

Afunde, e o mundo afundará com você. Salte, e você saltará sozinho.

Por Laurence J. Peter

Minhas mãos - duas chamas débeis de vela unidas no mesmo destino. Minhas mãos derretidas em cera que vai escorrendo, gota a gota, ao longo do corpo hirto da vela moribunda. Que vai escorrendo, lenta, na calmaria falsa e densa da luz delida e mortuária do meu quarto. E o livro de Anatomia, grave e inútil, aberto em frente. E todo o mundo, que me espera e desespera, nas páginas inúteis e graves do livro de Anatomia. E as horas morrendo, morrendo, como uma vela que se vai derretendo no quarto frio de um morto. Ai! minhas mãos, minhas mãos - duas chamas débeis de vela unidas no mesmo destino! - Que horas serão? A vida é uma vela de corpo hirto que se vai derretendo, derretendo, na calmaria falsa e densa de um quarto de morto.

Por Fernando Namora

O escritor original não é aquele que não imita ninguém, mas sim aquele que ninguém pode imitar.

Por François Chateaubriand