Mateus, Novo Testamento

A voz de minha mãe ecoou baixinho revolta no fundo das cozinhas alheias debaixo das trouxas roupagens sujas dos brancos pelo caminho empoeirado rumo à favela. A minha voz ainda ecoa versos perplexos com rimas de sangue e fome. A voz de minha filha recolhe todas as nossas vozes recolhe em si as vozes mudas caladas engasgadas nas gargantas. A voz de minha filha recolhe em si a fala e o ato. O ontem – o hoje – o agora. Na voz de minha filha se fará ouvir a ressonância o eco da vida-liberdade.

Eu preciso de você, garota Por que eu me apaixono e digo adeus sozinho? Eu preciso de você, garota Por que eu preciso de você mesmo sabendo que vou me machucar? Eu preciso de você, garota, você é linda Eu preciso de você, garota, você é fria Eu preciso de você, garota, eu preciso de você, garota Eu preciso de você, garota, eu preciso de você, garota Isso vai e volta, por que eu continuo voltando? Eu vou baixo e baixo, eu sou um completo idiota Eu tentei de tudo, mas não consigo ajudar Isto está em meu coração, mente e emoção

E aí, me leva pra qualquer lugar Porque se for ideia sua, acho que eu devo gostar Independente do que acontecer O teu sorriso volta e meia vai permanecer

Uma história era uma forma de telepatia. Por meio de símbolos traçados com tinta numa página, ela conseguia transmitir pensamentos e sentimentos da sua mente para a mente de seu leitor. Era um processo mágico, tão corriqueiro que ninguém parava para pensar e se admirar. Ler uma frase e entendê-la era a mesma coisa; era como dobrar o dedo, não havia intermediação. Não havia um hiato durante o qual os símbolos eram decifrados. A gente via a palavra castelo e pronto, lá estava ele.

Sabia pouco, mas pelo menos sabia isto: que ninguém fala pelos outros. Que, mesmo que queiramos contar histórias alheias, terminamos sempre contando nossa própria história.

⁠O que vai volta. É assim que funciona. Mais cedo ou mais tarde, o universo vai lhe servir a vingança que você merece.

da horta gosto do amor que quando não frequenta mais a cama, a mesa, a aorta a gente não precisa fechar a porta e varrer o peito limpando mágoas, descasos, ausências Esses que a gente pode deixar a fresta sempre aberta que tem sempre um sopro de primavera onde nascem espontaneamente flores fortes e transparentes

Jesus não precisa nos amar. Seu ser é completo, perfeito, distinto da humanidade. Ele não precisa de mim ou de você. Ainda assim, Jesus nos quer.

Se ele suspende por momentos o trabalho que se impusera, ela torna-se de novo dominadora, invade-o, devora-o, destrói ou desfigura a sua obra; dir-se-ia que acolhe com impaciência as obras-primas da imaginação. Que importam à ronda das estações, ao curso dos astros, dos rios e dos ventos, o Parténon, São Pedro de Roma e tantas outras maravilhas da arte? Um tremor de terra ou a lava de um vulcão reduzem-nos a nada; os pássaros farão os seus ninhos nas suas ruínas; os animais selvagens irão buscar os ossos dos construtores aos seus túmulos entreabertos. Mas o próprio homem, quando se entrega ao instinto selvagem que está no fundo da sua natureza, não se alia ele aos outros elementos para destruir as suas mais belas obras?

⁠Só porque um sentimento é real, não significa que seja verdade.