Habacuque, Antigo Testamento

Talvez eu não seja ninguém. É verdade que tenho um corpo e não posso escapar dele. Eu gostaria de sair da minha cabeça, mas isso está fora de questão.

Se eu não pensasse demais talvez seria melhor Que quanto mais distante eu fico eu vejo um mundo menor.

⁠Os finais nem sempre são ruins. Na maioria das vezes, eles são apenas começos disfarçados.

Algumas pessoas preferem ser medíocres. Outras, quando resolvem não ser, correm o risco de perder amigos.

O conceito de psicopata é, de fato, uma admissão da falha em resolver o mistério do mal - é apenas uma reafirmação do mistério - e oferece apenas uma válvula de escape para a frustração sentida por psiquiatras, assistentes sociais e policiais, que diariamente encontram sua força.

Apocalipse, Novo Testamento, AP, 7:17

Apocalipse, AP, 7:17, pois o Cordeiro que está no meio do trono os apascentará e os guiará para as fontes da água da vida. E Deus lhes enxugará dos olhos toda lágrima.

Mostre que você é o cara certo. Resgate um filhote ou sei lá. Faça-a rir como nunca. Esse é o segredo.

ESTE É O PRÓLOGO Deixaria neste livro toda a minha alma. este livro que viu as paisagens comigo e viveu horas santas. Que pena dos livros que nos enchem as mãos de rosas e de estrelas e lentamente passam! Que tristeza tão funda é olhar os retábulos de dores e de penas que um coração levanta! Ver passar os espectros de vida que se apagam, ver o homem desnudo em Pégaso sem asas, ver a vida e a morte, a síntese do mundo, que em espaços profundos se olham e se abraçam. Um livro de poesias é o outono morto: os versos são as folhas negras em terras brancas, e a voz que os lê é o sopro do vento que lhes incute nos peitos - entranháveis distâncias. O poeta é uma árvore com frutos de tristeza e com folhas murchas de chorar o que ama. O poeta é o médium da Natureza que explica sua grandeza por meio de palavras. O poeta compreende todo o incompreensível e as coisas que se odeiam, ele, amigas as chamas. Sabe que as veredas são todas impossíveis, e por isso de noite vai por elas com calma. Nos livros de versos, entre rosas de sangue, vão passando as tristes e eternas caravanas que fizeram ao poeta quando chora nas tardes, rodeado e cingido por seus próprios fantasmas. Poesia é amargura, mel celeste que emana de um favo invisível que as almas fabricam. Poesia é o impossível feito possível. Harpa que tem em vez de cordas corações e chamas. Poesia é a vida que cruzamos com ânsia, esperando o que leva sem rumo a nossa barca. Livros doces de versos sãos os astros que passam pelo silêncio mudo para o reino do Nada, escrevendo no céu suas estrofes de prata. Oh! que penas tão fundas e nunca remediadas, as vozes dolorosas que os poetas cantam! Deixaria neste livro toda a minha alma... tradução: William Agel de Melo

Zacarias, Antigo Testamento, ZC, 12:5

Zacarias, ZC, 12:5, Então os chefes de Judá pensarão assim: ´Os moradores de Jerusalém têm a força do Senhor dos Exércitos, seu Deus.`

Não é possível com mente mortal / indagar os pensamentos dos deuses.