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A alma é uma coleção de belos quadros adormecidos, os seus rostos envolvidos pela sombra. Sua beleza é triste e nostálgica porque, sendo moradores da alma, sonhos, eles não existem do lado de fora. Vez por outra, entretanto, defrontamo-nos com um rosto (ou será apenas uma voz, ou uma maneira de olhar, ou um jeito da mão...) que, sem razões, faz a bela cena acordar. E somos possuídos pela certeza de que este rosto que os olhos contemplam é o mesmo que, no quadro, está escondido pela sombra. O corpo estremece. Está apaixonado. Acontece, entretanto, que não existe coisa alguma que seja do tamanho do nosso amor. A nossa fome de beleza é grande demais.(...) Cedo ou tarde descobrirá que o rosto não é aquele. E a bela cena retornará à sua condição de sonho impossível da alma. E só restará a ela alimentar-se da nostalgia que rosto algum poderá satisfazer...

Por Rubem Alves

Gálatas, GL, 3:10, Pois todos os que são das obras da lei estão debaixo de maldição, porque está escrito: ´Maldito todo aquele que não permanece em todas as coisas escritas no Livro da Lei, para praticá-las.`

Por Gálatas, Novo Testamento

O importante para uma pessoa não são os seus sucessos mas sim quanto os deseja.

Por Khalil Gibran

Salmos, SL, 73:20, Como acontece com o sonho, quando alguém acorda, assim, ó Senhor, ao despertares, desprezarás a imagem deles.

Por Salmos, Antigo Testamento

Salmos, SL, 60:5, Para que os teus amados sejam livres, salva-nos com a tua mão direita e responde-nos.

Por Salmos, Antigo Testamento

Salmos, SL, 107:10, Alguns se assentaram nas trevas e nas sombras da morte, presos em aflição e em correntes de ferro,

Por Salmos, Antigo Testamento

O caminho para sair da pobreza é a educação.

Por Daniel Goleman

Quem não sabe nada, seja ele senhor ou príncipe, deve ser incluído no número das pessoas vulgares.

Por Miguel de Cervantes

Isaías, IS, 26:20, Meu povo, entrem nos seus quartos e tranquem as portas; escondam-se por um momento, até que passe a ira.

Por Isaías, Antigo Testamento

Eu sempre sonho com uma caneta que seria uma seringa.

Por Jacques Derrida