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Não dá para viver sem um truque. Eu me declarei morto. É uma sensação tranquila essa da gente se saber morto. Clandestino morto. Insuspeitado morto. Na tripulação do mundo já não me sinto comprometido com nada, mas continuo como testemunha do espetáculo. Não mais como cúmplice e nem vítima. Este é o meu truque.

Por Carlos Heitor Cony

Os conservadores que me perdoem,mas o Direito é uma ciência mutável e isso o torna magnífico.

Por LetíciaRSilva

Aprenda cedo, aprenda com frequência.

Por Drew Houston

Os nossos corpos têm a mesma batida, o mesmo ritmo, o mesmo tango por dentro.

Por Manuel Alegre

Eclesiastes, EC, 2:3, Resolvi no meu coração entregar-me ao vinho, sem deixar de me guiar pela sabedoria e de me apoderar da loucura, até descobrir o que de bom os filhos dos homens poderiam fazer debaixo do céu, durante os poucos dias da sua vida.

Por Eclesiastes, Antigo Testamento

Porto Seguro Porto onde me aporto, braços e abraços, recolho-me e ali sou acolhida. Sentimento de mansidão. Luz que paira sobre mim, ilumina, irradia, e nele não estou só. Anjos invisíveis, amigos disfarçados, estão ao meu redor. Olho e nada vejo, mas sinto. Existe uma força, um brilho, um sentimento que não dá pra explicar...

Por Rô Smith

Você precisa ter um plano. É preciso estar preparado, pensar nas coisas.

Por Encomenda para o Natal (filme)

Efésios, EF, 3:7, do qual fui constituído ministro conforme o dom da graça de Deus a mim concedida segundo a força operante do seu poder.

Por Efésios, Novo Testamento

Salmos, SL, 16:9, Por isso o meu coração se alegra e o meu espírito exulta; até o meu corpo repousará seguro.

Por Salmos, Antigo Testamento

Com mãos se faz a paz se faz a guerra Com mãos tudo se faz e se desfaz. Com mãos se faz o poema – e são de terra. Com mãos se faz a guerra – e são a paz. Com mãos se rasga o mar. Com mãos se lavra. Não são de pedras estas casas mas de mãos. E estão no fruto e na palavra as mãos que são o canto e são as armas. E cravam-se no Tempo como farpas as mãos que vês nas coisas transformadas. Folhas que vão no vento: verdes harpas. De mãos é cada flor cada cidade. Ninguém pode vencer estas espadas: nas tuas mãos começa a liberdade.

Por Manuel Alegre