Jeremias, Antigo Testamento

Atos, Novo Testamento, AT, 23:23

Atos, AT, 23:23, Chamando dois centuriões, ordenou: - Tenham de prontidão duzentos soldados, setenta cavaleiros e duzentos lanceiros para irem até Cesareia a partir das nove horas da noite.

⁠Se entrar em um dos meus carros e ninguém está te forçando a entrar, entre para ganhar.

Um homem já está metade apaixonado por qualquer mulher que o ouça.

Suas palavras pesadas não conseguem me deixar mal!

Nem tudo o que dá certo é certo.

Pobre Rafaela Silva, em um país que qualquer mérito próprio é prontamente transferido para instituições, organizações e ideologias. Agora o exemplo dela é o exemplo de cada teoria, cada partido, cada movimento, cada politica. A vitória dela é um "tapa na cara" da direita, da esquerda, do machismo, do feminismo, da meritocracia... cada um usa a vitória dela como se de fato fosse sua. Ela deve as primeiras feministas, assim como deve aos primeiros militares, deve a esquerda pelas politicas de inclusão e pelo fim da meritocracia, deve a direita etc... De repente ela deve a uma nação, não somos nos que devemos à ela por seu esforço, exemplo e dedicação, por conquistar uma medalha pra uma coletividade de sedentários que até ontem não sabiam sequer da existência da mesma e não possuem um pingo de patriotismo. E não querendo usar a vitória dela pra confirmar uma teoria minha, uso a reação da sociedade, diante da vitória de um indivíduo, para confirmar a teoria do "viés de confirmação", de David McCraney; "é ver o mundo através de um filtro uma compilação sobre pensamento irracional e autoilusão." Somos uma coletividade de preguiçosos, vestindo o mérito alheio como se de fato fosse nosso.

Porque o Povo Diz Verdades Porque o povo diz verdades, Tremem de medo os tiranos, Pressentindo a derrocada Da grande prisão sem grades Onde há já milhares de anos A razão vive enjaulada. Vem perto o fim do capricho Dessa nobreza postiça, Irmã gémea da preguiça, Mais asquerosa que o lixo. Já o escravo se convence A lutar por sua prol Já sabe que lhe pertence No mundo um lugar ao sol. Do céu não se quer lembrar, Já não se deixa roubar, Por medo ao tal satanás, Já não adora bonecos Que, se os fazem em canecos, Nem dão estrume capaz. Mostra-lhe o saber moderno Que levou a vida inteira Preso àquela ratoeira Que há entre o céu e o inferno.

Nota: Trecho do Poema de sete faces.

Resíduo De tudo ficou um pouco Do meu medo. Do teu asco. Dos gritos gagos. Da rosa ficou um pouco Ficou um pouco de luz captada no chapéu. Nos olhos do rufião de ternura ficou um pouco (muito pouco). Pouco ficou deste pó de que teu branco sapato se cobriu. Ficaram poucas roupas, poucos véus rotos pouco, pouco, muito pouco. Mas de tudo fica um pouco. Da ponte bombardeada, de duas folhas de grama, do maço - vazio - de cigarros, ficou um pouco. Pois de tudo fica um pouco. Fica um pouco de teu queixo no queixo de tua filha. De teu áspero silêncio um pouco ficou, um pouco nos muros zangados, nas folhas, mudas, que sobem. Ficou um pouco de tudo no pires de porcelana, dragão partido, flor branca, ficou um pouco de ruga na vossa testa, retrato. Se de tudo fica um pouco, mas por que não ficaria um pouco de mim? no trem que leva ao norte, no barco, nos anúncios de jornal, um pouco de mim em Londres, um pouco de mim algures? na consoante? no poço? Um pouco fica oscilando na embocadura dos rios e os peixes não o evitam, um pouco: não está nos livros. De tudo fica um pouco. Não muito: de uma torneira pinga esta gota absurda, meio sal e meio álcool, salta esta perna de rã, este vidro de relógio partido em mil esperanças, este pescoço de cisne, este segredo infantil... De tudo ficou um pouco: de mim; de ti; de Abelardo. Cabelo na minha manga, de tudo ficou um pouco; vento nas orelhas minhas, simplório arroto, gemido de víscera inconformada, e minúsculos artefatos: campânula, alvéolo, cápsula de revólver... de aspirina. De tudo ficou um pouco. E de tudo fica um pouco. Oh abre os vidros de loção e abafa o insuportável mau cheiro da memória. Mas de tudo, terrível, fica um pouco, e sob as ondas ritmadas e sob as nuvens e os ventos e sob as pontes e sob os túneis e sob as labaredas e sob o sarcasmo e sob a gosma e sob o vômito e sob o soluço, o cárcere, o esquecido e sob os espetáculos e sob a morte escarlate e sob as bibliotecas, os asilos, as igrejas triunfantes e sob tu mesmo e sob teus pés já duros e sob os gonzos da família e da classe, fica sempre um pouco de tudo. Às vezes um botão. Às vezes um rato.

Morte, a única das minhas aventuras que não comentarei....

No meu jardim eu vou plantar uma flor No coração eu quero paz e amor