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Quem sabe um dia Quem sabe um dia Quem sabe um seremos Quem sabe um viveremos Quem sabe um morreremos! Quem é que Quem é macho Quem é fêmea Quem é humano, apenas! Sabe amar Sabe de mim e de si Sabe de nós Sabe ser um! Um dia Um mês Um ano Um(a) vida!

Por Desconhecido

A originalidade é o plágio não detectado.

Por Herbert Paul

Tiago, TG, 1:18, Pois, segundo o seu querer, ele nos gerou pela palavra da verdade, para que fôssemos como que primícias das suas criaturas.

Por Tiago, Novo Testamento

II Samuel, 2SM, 12:3, mas o pobre não tinha coisa nenhuma, a não ser uma cordeirinha que havia comprado. Ele a criou, e ela cresceu em sua casa, junto com os seus filhos. Comia da sua comida e bebia do seu copo. Dormia nos seus braços, e ele a tinha como filha.

Por II Samuel, Antigo Testamento

Meu amor é egoísta. Não posso respirar sem você.

Por John Keats

Atos, AT, 1:24, E, orando, disseram: - Tu, Senhor, que conheces o coração de todos, revela-nos qual dos dois escolheste

Por Atos, Novo Testamento

Oséias, OS, 8:14, Porque Israel se esqueceu do seu Criador e edificou palácios, e Judá multiplicou cidades fortificadas; mas eu enviarei fogo contra as suas cidades, fogo que consumirá os seus palácios.`

Por Oséias, Antigo Testamento

Jeremias, JR, 21:3, Então Jeremias mandou que dissessem ao rei Zedequias:

Por Jeremias, Antigo Testamento

Tenho tanta coisa boa para te contar Mas a gente ta brigado Eu daria qualquer coisa agora meu amor Para estar ao seu lado Mas agora que eu estou sozinho Eu queria ter você Ao meu ladinho Pra quem eu vou contar As minhas novidades Um amor igual ao seu Não se encontra nessa idade, não

Por Flerte Flamingo

PROJETO DE PREFÁCIO Sábias agudezas... refinamentos... - não! Nada disso encontrarás aqui. Um poema não é para te distraíres como com essas imagens mutantes de caleidoscópios. Um poema não é quando te deténs para apreciar um detalhe Um poema não é também quando paras no fim, porque um verdadeiro poema continua sempre... Um poema que não te ajude a viver e não saiba preparar-te para a morte não tem sentido: é um pobre chocalho de palavras.

Por Mario Quintana