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Números, NM, 26:52, O Senhor disse a Moisés:

Por Números, Antigo Testamento

Há apenas nove refeições entre a humanidade e a anarquia.

Por Alfred Henry Lewis

Realmente as mulheres eram as criaturas mais paradoxais do mundo. O duque e eu

Por Julia Quinn

⁠Só quem assume a história de sua vida pode ver nela a realização de si mesmo. A responsabilidade de assumir o controle da própria biografia significa ter clareza sobre quem se quer ser.

Por Jurgen Habermas

Misericórdia para com os culpados é crueldade para com os inocentes

Por Adam Smith

Eu percebi a coisa mais estranha hoje. Que mesmo eu estando aqui na Terra, o meu mundo inteiro desapareceu.

Por Invasion (série)

Se você não tem intimidade comigo, não chegue me xingando de “brincadeira”, porque você só vai me causar asco.

Por Kéfera Buchmann

Crepúsculo de Outono O crepúsculo cai, manso como uma bênção. Dir-se-á que o rio chora a prisão de seu leito... As grandes mãos da sombra evangélicas pensam As feridas que a vida abriu em cada peito. O outono amarelece e despoja os lariços. Um corvo passa e grasna, e deixa esparso no ar O terror augural de encantos e feitiços. As flores morrem. Toda a relva entra a murchar. Os pinheiros porém viçam, e serão breve Todo o verde que a vista espairecendo vejas, Mais negros sobre a alvura unânime da neve, Altos e espirituais como flechas de igrejas. Um sino plange. A sua voz ritma o murmúrio Do rio, e isso parece a voz da solidão. E essa voz enche o vale... o horizonte purpúreo... Consoladora como um divino perdão. O sol fundiu a neve. A folhagem vermelha Reponta. Apenas há, nos barrancos retortos, Flocos, que a luz do poente extática semelha A um rebanho infeliz de cordeirinhos mortos. A sombra casa os sons numa grave harmonia. E tamanha esperança e uma tão grande paz Avultam do clarão que cinge a serrania, Como se houvesse aurora e o mar cantando atrás.

Por Manuel Bandeira

Lembre-se, o amor que não inclui honestidade não merece ser chamado de amor.

Por Alex Michaelides

Anote tudo o que passar pela sua cabeça e você será um escritor. Mas um autor é alguém que sabe julgar o valor de seus próprios trabalhos, sem pena, e destruir a maior parte deles.

Por Colette