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Chego voando pra te visitar, talvez por engano eu venha te beijar, mudo meu plano pra nao te machucar, to aqui soprano, o que alumia meu cantar...
Por Fernando AnitelliSer famoso não é bonito. Não nos torna mais criativos. São dispensáveis os arquivos. Um manuscrito é só um escrito. O fim da arte é doar somente. Não são os louros nem as loas. Constrange a nós, pobres pessoas, Estar na boca de toda a gente. Cumpre viver sem impostura. Viver até os últimos passos. Aprender a amar os espaços E a ouvir o som da voz futura. Convém deixar brancos à beira Não do papel, mas do destino, E nesses vãos deixar inscritos Capítulos da vida inteira. Apagar-se no anonimato, Ocultando nossa passagem Pela vida, como à paisagem Oculta a nuvem com recato. Alguns seguirão, passo a passo, As pegadas do teu passar, Mas não deves dissociar Teu sucesso de teu fracasso. Não deves renunciar a um mín- Imo pedaço do teu ser, Só estar vivo e permanecer Vivo, e viver até o fim.
Por Boris PasternakAs flores seguem o passo cor da minha natureza Espinho é proteção, melhor aí não encostar Eu trago na bondade a força da minha braveza E o meu amor é coisa de contagiar
Por DoralyceAtos, AT, 22:7, Então caí por terra, ouvindo uma voz que me dizia: <J>´Saulo, Saulo, por que você me persegue?`</J>
Por Atos, Novo Testamentobula todo dia sempre que puder de doze em doze horas o médico recomendou caminhar de oito em oito horas tá doze por oito eu acho de seis em seis horas a rezadeira disse que era olhado de homem e de mulher de três em três anos colocar dois dedos no pulso para lembrar que ainda se está vivo.
Por Ágnes SouzaEles eram o seu lar quando ela estava num lugar estranho – vozes familiares, amigos que nunca brigavam com ela, amigos inteligentes e poderosos, audazes e experientes, viajados, aventureiros calejados.
Por Cornelia FunkeJoão, JO, 6:30, Então eles disseram: - Que sinal o senhor fará para que vejamos e creiamos no senhor? O que o senhor pode fazer?
Por João, Novo TestamentoA armadilha do ódio é que ele nos prende muito intimamente ao adversário. (...) Não posso mais odiá-los, porque nada me une a eles; não temos nada em comum.
Por Milan Kundera