Salmos, Antigo Testamento

As pessoas cometem erros, e você tem que decidir se os erros são maiores do que seu amor por elas.

⁠Para sobreviver neste mundo, você precisa ser muitas vezes um covarde, mas, ao menos uma vez, um herói.

II Samuel, Antigo Testamento, 2SM, 23:20

II Samuel, 2SM, 23:20, Também Benaia, filho de Joiada, era homem valente de Cabzeel e realizou grandes feitos. Ele matou dois heróis de Moabe. Desceu numa cova e nela matou um leão no tempo da neve.

Pode dizer que meu sonho é inútil Os loucos românticos sempre riem por último.

A guerrilha ganha se não perder. O exército convencional perde se não ganhar.

⁠Na vida, parece que o mundo te maltrata. E você desconta sua raiva na pessoa errada.

"deus me livre de ter medo agora Depois que eu já me joguei no mundo deus me livre de ter medo agora Depois que eu já pus os pés no fundo Se você cair não tenha medo O mundo é fundo Quem pisar no fundo encontra a porta Do fim de tudo Bem junto da porta está São Pedro No fim do fundo, fim do fundo Findo!"

Salmos, Antigo Testamento, SL, 22:17

Salmos, SL, 22:17, Posso contar todos os meus ossos; os meus inimigos estão olhando para mim e me encarando.

⁠Pensei que deveria parecer surpreso em momentos assim para me encaixar.

⁠"⁠Bonedog" Voltar pra casa é terrível, quer os cães lambam o seu rosto ou não. Se você tem uma esposa ou apenas solidão em forma de esposa esperando você, voltar para casa é terrivelmente solitário. De tal modo que você pensará na opressora pressão barométrica lá de onde acabou de voltar com afeição, pois tudo é pior após chegar em casa. Você pensa nas pragas grudadas nos talos da grama, longas horas na estrada, assistência rodoviária e sorvetes e as formas peculiares de certas nuvens e silêncios com nostalgia, porque você nem queria voltar. Voltar para casa é... simplesmente horrível. E os silêncios caseiros e nuvens não ajudam em nada, além do mal-estar geral. Nuvens, do jeito que elas são, são de fato suspeitas e feitas de um material diferente, do que daquelas que você deixou para trás. Você mesmo foi cortado de um outro pano nublado, devolvido, remanescente, malfadado pelo luar, infeliz por estar de volta, esgarçado em todos os pontos errados, um terno desfiado, maltrapilho, surrado. Volta pra casa, aterrissado da lua, forasteiro. A força gravitacional da terra, um esforço agora redobrado, desamarrando seus cadarços e os seus ombros, entalhando mais fundo a estrofe de suas preocupações em sua testa. Você volta para casa afundado, um poço ressecado ligado ao amanhã por um frágil fio de... Enfim. Você suspira no massacre de dias idênticos, que é melhor aceitar, de uma vez. Bem... enfim, você voltou. O sol sobe e desce como uma puta cansada. O clima imóvel como um membro quebrado, enquanto você não para de envelhecer. Nada se move, além das marés de sal no seu corpo. Sua visão embaça, você carrega o seu clima com você, a grande baleia azul, uma escuridão esquelética. Você retorna, com uma visão de raio x, seus olhos se tornaram famintos. Você volta pra casa, com seus dons mutantes, para uma casa óssea. Tudo o que você vê agora, é tudo... osso. (Poema Bonedog, de Eva H.D.)