Jó, Antigo Testamento

A variedade é a fonte de todos os nossos prazeres, e o prazer deixa de sê-lo quando se torna hábito.

Diante do erro, o tolo diz: – É meu jeito. Já o humilde, por sua vez, afirma: – Eu me ajeito.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 68:18

Salmos, SL, 68:18, Subiste às alturas, levaste cativo o cativeiro; recebeste homens por dádivas, até mesmo rebeldes, para que o Senhor Deus habite no meio deles.

I Crônicas, Antigo Testamento, 1CR, 6:5

I Crônicas, 1CR, 6:5, Abisua gerou Buqui, e Buqui gerou Uzi;

Nota: Trecho de "Soneto XLVIII" de Pablo Neruda

O teu riso Tira-me o pão, se quiseres, tira-me o ar, mas não me tires o teu riso. Não me tires a rosa, a lança que desfolhas, a água que de súbito brota da tua alegria, a repentina onda de prata que em ti nasce. A minha luta é dura e regresso com os olhos cansados às vezes por ver que a terra não muda, mas ao entrar teu riso sobe ao céu a procurar-me e abre-me todas as portas da vida. Meu amor, nos momentos mais escuros solta o teu riso e se de súbito vires que o meu sangue mancha as pedras da rua, ri, porque o teu riso será para as minhas mãos como uma espada fresca. À beira do mar, no outono, teu riso deve erguer sua cascata de espuma, e na primavera , amor, quero teu riso como a flor que esperava, a flor azul, a rosa da minha pátria sonora. Ri-te da noite, do dia, da lua, ri-te das ruas tortas da ilha, ri-te deste grosseiro rapaz que te ama, mas quando abro os olhos e os fecho, quando meus passos vão, quando voltam meus passos, nega-me o pão, o ar, a luz, a primavera, mas nunca o teu riso, porque então morreria.

Onde o amor impera, não há desejo de poder; e onde o poder predomina, há falta de amor. Um é a sombra do outro.

Rute, Antigo Testamento, RT, 3:6

Rute, RT, 3:6, Então Rute foi para a eira e fez conforme tudo o que a sua sogra lhe havia ordenado.

⁠Existe um limite para as cores que podem ser criadas pelo homem. As cores que os seres humanos captam não passam de ilusões de ótica criadas pela luz. Em outras palavras, são cores falsas. Elas não são as cores reais das coisas. (Hypnos)

Como nuvens pelo céu Passam os sonhos por mim. Nenhum dos sonhos é meu Embora eu os sonhe assim. São coisas no alto que são Enquanto a vista as conhece, Depois são sombras que vão Pelo campo que arrefece. Símbolos? Sonhos? Quem torna Meu coração ao que foi? Que dor de mim me transtorna? Que coisa inútil me dói?

Quando um tigre mostra os dentes, não pense que é um sorriso.