Sigmund Freud

O teste de uma inteligência de primeira ordem é a capacidade de manter duas ideias opostas na mente ao mesmo tempo e ainda manter a capacidade de funcionar.

Nota: Trecho do poema "Quase", muitas vezes atribuído erroneamente a Luis Fernando Veríssimo.

Ainda pior que a convicção do não, É a incerteza do talvez, É a desilusão de um quase! É o quase que me incomoda, que me entristece, Que me mata trazendo tudo Que poderia ter sido e não foi. Quem quase ganhou ainda joga, Quem quase passou ainda estuda, Quem quase amou não amou. Basta pensar nas oportunidades Que escaparam pelos dedos, Nas chances que se perdem por medo, Nas ideias que nunca sairão do papel Por essa maldita mania de viver no outono. Pergunto-me, às vezes, O que nos leva a escolher uma vida morna. A resposta eu sei de cor, Está estampada na distância e na frieza dos sorrisos, Na frouxidão dos abraços, Na indiferença dos "bom dia" quase que sussurrados. Sobra covardia e falta coragem Até para ser feliz. Atitudes valem mais do que palavras.

Aprendi que se você quer deixar um lugar onde tem vivido e amado e onde todos os seus ontens estão enterrados profundamente, deve deixá-lo de qualquer forma, exceto de uma forma lenta, deixe-o o mais rápido que puder. Nunca volte atrás e nunca acredite que uma hora da qual você se lembra é uma hora melhor porque está morta. Os anos passados parecem mais seguros, vencidos, enquanto o futuro vive em uma nuvem, formidável à distância.

⁠Lute vivendo, para que não precise morrer lutando.

É como um poço sem fundo. Voltamos a sentir o apelo do nada, a tentação de cair, de nos rejuntarmos a uma obscuridade que nos convoca.

Para cada minuto que você se aborrece você perde sessenta segundos de felicidade.

Jeremias, Antigo Testamento, JR, 29:15

Jeremias, JR, 29:15, Vocês dizem: ´O Senhor nos suscitou profetas na Babilônia.`

Apegue-se ao agora, ao aqui, através dos quais todo o futuro mergulha no passado.

Cantem outros a clara cor virente Do bosque em flor e a luz do dia eterno… Envoltos nos clarões fulvos do oriente, Cantem a primavera: eu canto o inverno. Para muitos o imoto céu clemente É um manto de carinho suave e terno: Cantam a vida, e nenhum deles sente Que decantando vai o próprio inferno. Cantam esta mansão, onde entre prantos Cada um espera o sepulcral punhado De úmido pó que há de abafar-lhe os cantos… Cada um de nós é a bússola sem norte. Sempre o presente pior do que o passado. Cantem outros a vida: eu canto a morte.

Exteriorizar impressões é mais persuadirmo-nos de que as temos do que termo-las.