Ajin

O AMOR NO COLO A dor não pede compreensão, pede respeito. Não abandonar a cadeira, ficar sentado na posição em que ela é mais aguda. Vejo homens que não têm coragem de terminar o relacionamento. Que não esclarecem que acabou. Que deixam que os outros entendam o que desejam entender. Que preferem fugir do barraco e do abraço esmurrado. Saem de mansinho, explicando que é melhor assim: não falar nada, não explicar, acontece com todo mundo. Encostam a porta de sua casa (não trancam) e partem para outra vida. Não é melhor assim. Não tem como abafar os ruídos do choro. O corpo não é um travesseiro. Seca com os soluços. Não é melhor assim. Haverá gritos, disputa, danos. É como beber um remédio, sem empurrar a colher para longe ou moldar cara feia. É engolir o gosto ruim da boca, agüentar o desgosto da falta do beijo. Será idiota recitar Vinicius de Moraes: "que seja infinito enquanto dure". A despedida não é lugar para poesia. Haverá uma estranha compaixão pelo passado, a língua recolhendo as lágrimas, o rosto pelo avesso. Haverá sua mulher batendo em seu peito, perguntando: "Por que fez isso comigo?" Haverá a indignação como última esperança. Haverá a hesitação entre consolar e brigar, entre devolver o corte e amparar. Vejo homens que somente encontram força para seduzir uma mulher, não para se distanciar dela. Para iniciar uma história, não têm medo, não têm receio de falar. Para encerrar, são evasivos, oblíquos, falsos. Mandam mensageiros. Não recolhem seus pertences na hora. Voltarão um novo dia para buscar suas coisas. Não toleram resolver o desespero e datar as lembranças. Guardam a risada histérica para o domingo longe dali. Mas estar ali é o que o homem precisa. Não virar as costas. Fechar uma história é manter a dignidade de um rosto levantado, ouvindo o que não se quer escutar. Espantado com o que se tornou para aquela mulher que amava. Porque aquilo que ela diz também é verdade. Mesmo que seja desonesto. Desgraçadamente, há mais desertores do que homens no mundo. Deveriam olhar fora de si. Observar, por exemplo, a dor de uma mãe que perde seu filho no parto. O médico colocará o filho morto no colo materno. É cruel e - ao mesmo tempo - necessário. Para que compreenda que ele morreu. Para que ela o veja e desista de procurá-lo. Para que ela perceba que os nove meses não foram invenção, que a gestação não foi loucura. Que o pequeno realmente existiu, que as contrações realmente existiram, que ela tentou trazê-lo à tona. Que possa se afastar da promessa de uma vida, imaginar seu cheiro e batizar seu rosto por um instante. Descobrir a insuportável e delicada memória que teve um fim, não um final feliz. Ainda que a dor arrebente, ainda é melhor assim.

Nada, vem de graça tudo tem que trabalhar e ralar, bastante para sustentar a família e pagar, as contas de casa!

Hoje foi o pior dia de sempre E não tente me convencer de que Há algo de bom em todos os dias Porque, quando você presta mais atenção, Este mundo é um lugar muito mal. Ainda que Alguma bondade brilhe de vez em quando A satisfação e a felicidade não duram. E não é verdade que Está tudo na cabeça e no coração Porque A verdadeira felicidade pode ser alcançada Apenas se as coisas ao seu redor estejam bem Não é verdade que o bem existe Tenho certeza que você pode concordar que A realidade Cria Minha atitude Está tudo fora do meu controle E você nunca em um milhão de anos vai me ouvir dizer Hoje foi um dia muito bom (Agora leia o texto de baixo para cima para ver o que realmente sinto sobre o meu dia)

Salmos, Antigo Testamento, SL, 139:21

Salmos, SL, 139:21, Acaso não odeio os que te odeiam, Senhor? E não desprezo os que se levantam contra ti?

Salmos, Antigo Testamento, SL, 144:15

Salmos, SL, 144:15, Bem-aventurado o povo a quem assim sucede! Sim, feliz é o povo cujo Deus é o Senhor!

Estatística Escrever poemas não vale um corpo caído no asfalto. Sinais de sangue no sapato. Riso apagado no ato. Escrever poemas não vale a memória dos inimigos da horda jogados na caldeira dos silêncios. Escrever poemas não vale a noite incômoda e feroz dos que dormem cobertos de luas e estrelas. Escrever poemas não vale um único segundo de um dia inteiro penando injustiças… Escrever poemas não vale a primeira sílaba da palavra morte – derradeira dormida do corpo e da alma. Não vale o poema. Não vale o silêncio sob o manto dormente das milícias. Não vale a outra face navalhadano tapa. Não vale a pele do mapa. Não vale a trapaça da dor, ferida aberta na couraça.

Nota: Autoria não confirmada

O amor é como uma grande casa que tem que ser construída por você. Ele pode sofrer com as tempestades, entretanto continuara ali. Você não pode deixá-lo morrer quebrar ou vender por qualquer casa que já esteja pronta porque assim não descobrirá o valor de tê-la, assim é o amor. A casa suportara se estiver ali nas alegrias, tristezas, raiva, ciúmes e todos os seus sentimentos tudo o que envolva o coração. Construa esta casa, deixe-a transformar-se em uma mansão, pois esse é o verdadeiro amor o que escuta e compreende e vive dentro de cada pessoa que se deseja amar.

E é tão bonito quando a gente sente Que nunca está sozinho por mais que pense estar...

Mateus, Novo Testamento, MT, 3:2

Mateus, MT, 3:2, Ele dizia: - Arrependam-se, porque está próximo o Reino dos Céus.

Para ter outra vida, a pessoa deve ser capaz de encerrar a primeira.