I Crônicas, Antigo Testamento

Até Pensei... Junto à minha rua havia um bosque Que um muro alto proibia Lá todo balão caia Toda maçã nascia E o dono do bosque nem via Do lado de lá tanta aventura E eu a espreitar na noite escura A dedilhar essa modinha A felicidade Morava tão vizinha Que, de tolo Até pensei que fosse minha Junto a mim morava a minha amada Com olhos claros como o dia Lá o meu olhar vivia De sonho e fantasia E a dono dos olhos nem via Do lado de lá tanta ventura E eu a esperar pela ternura Que a a enganar nuca me via Eu andava pobre Tão pobre de carinho Que, de tolo Até pensei que fosse minha Toda a dor da vida Me ensinou essa modinha Que, de tolo Até pensei que fosse minha

Geometria dos ventos Eis que temos aqui a Poesia, a grande Poesia. Que não oferece signos nem linguagem específica, não respeita sequer os limites do idioma. Ela flui, como um rio. como o sangue nas artérias, tão espontânea que nem se sabe como foi escrita. E ao mesmo tempo tão elaborada - feito uma flor na sua perfeição minuciosa, um cristal que se arranca da terra já dentro da geometria impecável da sua lapidação. Onde se conta uma história, onde se vive um delírio; onde a condição humana exacerba, até à fronteira da loucura, junto com Vincent e os seus girassóis de fogo, à sombra de Eva Braun, envolta no mistério ao mesmo tempo fácil e insolúvel da sua tragédia. Sim, é o encontro com a Poesia. (Poesia feita em homenagem ao poema Geometrida dos Ventos de Álvaro Pacheco)

⁠Viva o hoje, deixe o ontem para trás, e o amanhã ? Apenas agradeça por viver mais um dia.

DESCUIDO Num descuido de suas loucuras, tua paixão terá um alguém, ou um alguém tão débil quanto intrépido, cairá por você de paixão.

Geralmente quando me refiro a um novo dia, a reação das pessoas é de entusiasmo e alegria; porém, nesse caso, quando o novo dia é ter de viver com a ausência de quem amamos… o desejo é permanecer no velho, no ontem, para onde nossa mente e nossos sentimentos começam a fugir para ficar mais um pouquinho com a pessoa querida, ouvir mais uma vez a voz, abraçar mais uma vez que seja, beijar só mais uma vez, gargalhar e fazer planos mais uma vez…

A fé consciente é liberdade; A fé do emocional é escravidão; A fé mecânica é estupidez. O amor consciente desperta o mesmo em resposta; O amor emocional provoca o contrário; O amor físico depende do tipo e da polaridade. A esperança inquebrantável é força; A esperança mesclada de dúvida é covardia; A esperança mesclada de temor é fraqueza.

Nota: Poema de Fernando Pessoa (heterônimo Alberto Caeiro).

Pouco me importa. Pouco me importa o quê? Não sei: pouco me importa.

As palavras podem causar mágoas irreparáveis às pessoas que mais devíamos tratar com gentileza e amor. O que não percebemos é que a raiva nos fere também.

⁠Adultos acham que precisam ser fortes e seguros de si para serem adultos, mas essa é a parte mais infantil de ser adulto.

O riso é a coisa mais próxima da graça de Deus.