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Isaías, IS, 40:12, Quem na concha de sua mão mediu as águas e tomou a medida dos céus a palmos? Quem recolheu o pó da terra na terça parte de uma vasilha e pesou os montes e as colinas numa balança?
Por Isaías, Antigo TestamentoTalvez você não seja mais que isto: alguém, de costas, tenta acender um cigarro ao vento. E há este oceano abstrato que vem bater em nosso quarto. É preciso cuidado, não são poucas e são altas suas ondas; escuto, mas quem compreenderia a valsa monocórdia dos afogados, feita de uma boca intraduzível? O vento dispersa o que eu diria, não chego a você, a seus ouvidos; assim também minha mão que desmorona antes de alcançar seu rosto onde do que entre nós alguma vez foi nítido embaraçam-se os fios; o vento derrama seus olhos para longe, dessalga e seca nos meus a hipótese da queixa; vento da noite, que espalha suas pedras negras no imenso metro entre nós. Talvez o mundo mais perfeito seja apenas isto: você, enfim, acende seu cigarro.
Por Eucanaã FerrazJosué, JS, 10:27, Ao pôr do sol, Josué ordenou que os tirassem das árvores. E lançaram-nos na caverna onde se haviam escondido. Na entrada da caverna, puseram grandes pedras, que estão lá até o dia de hoje.
Por Josué, Antigo TestamentoO amor, a cada filho, se renova. Mesmo no inverno, brilha a primavera… E o coração dos pais, sedento, prova O néctar suave de quem tudo espera. Vai-se a lua, e vem outra lua nova… Ai! os filhos… (e quem os não quisera?) São frutos que criamos para a cova. Melhor fora que Deus no-los não dera. Frutos de beijos e de abraços, frutos Dos instantes fugazes, voluptuosos, Rosário interminável de noivados… Filhos… São flores para velhos lutos. Por que Jesus nos fez tão venturosos, Para sermos depois tão desgraçados?
Por Alphonsus de GuimaraensGênesis, GN, 4:2, Depois, deu à luz Abel, irmão de Caim. Abel foi pastor de ovelhas, e Caim foi agricultor.
Por Gênesis, Antigo TestamentoBagunça minha vida Revira minha cama Meu coração não liga Se gosta ou se ama Se vai durar um mês ou uma hora Não tem que ser pra sempre Tem que ser gostoso agora
Por George Henrique e RodrigoJornalista é peixinho de aquário: colorido e faz gracinhas. O escritor é o peixe de mar profundo. O sol não entra, mas ele tem o oceano todo.
Por Carlos Heitor Cony