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Mateus, MT, 4:21, Pouco mais adiante, Jesus viu outros dois irmãos, Tiago, filho de Zebedeu, e João, o irmão dele. Eles estavam no barco em companhia de seu pai, consertando as redes; e Jesus os chamou.

Por Mateus, Novo Testamento

A dor não pode ser mantida intacta, ela precisa ser “processada”, transformada em humor.

Por Annie Ernaux

Juízes, JZ, 16:20, Então ela gritou: - Sansão, os filisteus vêm vindo aí! Ele despertou do sono e disse consigo mesmo: - Vou sair como nas outras vezes e me livrarei. Mas ele não sabia ainda que o Senhor já se havia retirado dele.

Por Juízes, Antigo Testamento

Ezequiel, EZ, 21:14, - Filho do homem, profetize e bata com as mãos uma na outra. Que a espada golpeie duas vezes, sim, até três vezes. É a espada da matança, da grande matança, que os rodeia,

Por Ezequiel, Antigo Testamento

Marcos, MC, 8:5, Então Jesus perguntou: <J> - Quantos pães vocês têm?</J> Eles responderam: - Sete.

Por Marcos, Novo Testamento

A beleza é apenas superficial, mas a feiura se estende até os ossos.

Por Christina Lauren

Atos, AT, 17:19, Então, tomando-o consigo, levaram-no ao Areópago, dizendo: - Podemos saber que nova doutrina é essa que você ensina?

Por Atos, Novo Testamento

I Crônicas, 1CR, 29:1, O rei Davi disse a toda a congregação: - Salomão, meu filho, o único a quem Deus escolheu, ainda é moço e inexperiente, e esta obra é grande, porque o palácio não é para homens, mas para o Senhor Deus.

Por I Crônicas, Antigo Testamento

Jeremias, JR, 29:30, Então veio a palavra do Senhor a Jeremias, dizendo:

Por Jeremias, Antigo Testamento

Tenho medo de perder a maravilha de teus olhos de estátua e aquele acento que de noite me imprime em plena face de teu alento a solitária rosa. Tenho pena de ser nesta ribeira tronco sem ramos; e o que mais eu sinto é não ter a flor, polpa, ou argila para o gusano do meu sofrimento. Se és o tesouro meu que oculto tenho se és minha cruz e minha dor molhada, se de teu senhorio sou o cão, não me deixes perder o que ganhei e as águas decora de teu rio com as folhas do meu outono esquivo.

Por Federico García Lorca