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Não importa quanto talento você tenha, se você não for o melhor, você não é nada, porque só pode haver um rei. Se você estiver na sombra dele, a história não o verá. (Takamura Mamoru)

Por Hajime No Ippo

Josué, JS, 24:28, Então Josué despediu o povo, cada um para a sua herança.

Por Josué, Antigo Testamento

Eu sinto muito. Às vezes, dizemos bobagens quando estamos com raiva.

Por Entrevias (série)

A ausência é a causa de todos os males.

Por Jean de La Fontaine

Levítico, LV, 23:11, este moverá o feixe diante do Senhor, para que vocês sejam aceitos;

Por Levítico, Antigo Testamento

Feliz é burro porque não tem consciencia da realidade .

Por Emil Cioran

Não existe maior indício de ser pouco filósofo e pouco sábio do que desejar uma vida inteira de sabedoria e filosofia.

Por Giacomo Leopardi

“Todos os nossos sentidos são reações químicas, o único sentido que foge está regra natural é o amor. O amor é a nossa liberdade da predestinação biológica. Só somos livres quando amamos.”

Por Evan do carmo

⁠Todos temos estações nas quais florescemos e estações nas quais as folhas caem de nós, revelando nossos ossos nus. Com o tempo, elas crescem novamente...

Por Katherine May

Caminhada Entre palavras, Murmúrios, Entre silêncios E mentiras… Entre amores, desilusões E iras… Segue a vida-busca A buscar a vida. Nas ruínas De antigos castelos, Derrubados Ao longo dos caminhos; Dia-após-dia Ano-após-ano. No cerrar do pano Que marca o fim De mais um ato, Sem aplausos, Sem consagrações, Sem esperanças. E eu parto Mais uma vez, Com um pouco menos De mim, Com um pouco menos De tudo; Mudo, Na correnteza humana, Insana! Na força Que meu corpo arrasta, O coração dilacera, Devasta a mente Na espera De um outro dia Igual. Caravana infernal De solitários, Homens-máquinas, Sem razão, Sem fim, A carregar mil cruzes Sem nexo, Sob as luzes Do grande palco. Mas, eu sigo, Perplexo, No andar Dos que apenas andam, Sem destino. E, atrás de mim, Eu sinto o ranger De um infinito Que caminha, Que ri E chora. Mas, eu sei, Agora Que já sem rosto Esse infinito, Como a própria vida, Também é morto.

Por Victor Motta