Alice Caymmi

⁠⁠Você só vai conhecer todo o meu potencial quando tentar fazer tudo que eu já consegui.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 56:5

Salmos, SL, 56:5, Todo o dia torcem as minhas palavras; os seus pensamentos são todos contra mim para o mal.

Meu brilho está lá... Inquieto, pulsante, A atacar meu algoz... Distante.... Fui doce, fui santa, Criança moleca a brincar... Fui carinhosa, fui prosa, Fui o amor A você querida, Meu sorriso, minha luz, meu beijo... A você maldito,a certeza, Minha dor já não existe, mas a sua persiste, E existirá até seu ultimo pensar... Hoje sou uma estrela e você é apenas um tolo, Que um dia pensou me calar...

Nota: Trecho do poema "Tabacaria"

Sou eu, eu mesmo, tal qual resultei de tudo, Espécie de acessório ou sobressalente próprio, Arredores irregulares da minha emoção sincera, Sou eu aqui em mim, sou eu. Quanto fui, quanto não fui, tudo isso sou. Quanto quis, quanto não quis, tudo isso me forma. Quanto amei ou deixei de amar é a mesma saudade em mim. E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconseqüente, Como de um sonho formado sobre realidades mistas, De me ter deixado, a mim, num banco de carro elétrico, Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima. E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua, Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda, De haver melhor em mim do que eu. Sim, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco dolorosa, Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores, De haver falhado tudo como tropeçar no capacho, De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas, De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida. Baste! É a impressão um tanto ou quanto metafísica, Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar, De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo — A impressão de pão com manteiga e brinquedos De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina, De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela, Num ver chover com som lá fora E não as lágrimas mortas de custar a engolir. Baste, sim baste! Sou eu mesmo, o trocado, O emissário sem carta nem credenciais, O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro, A quem tinem as campainhas da cabeça Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima. Sou eu mesmo, a charada sincopada Que ninguém da roda decifra nos serões de província. Sou eu mesmo, que remédio! ...

Um autor estraga tudo quando pretende fazer bem de mais.

Êxodo, Antigo Testamento, EX, 14:1

Êxodo, EX, 14:1, O Senhor disse a Moisés:

Isaías, Antigo Testamento, IS, 49:20

Isaías, IS, 49:20, Os filhos que nasceram nos seus dias de luto dirão a você: ´Este lugar é pequeno demais para nós; dê-nos mais espaço para morar.`

Tenho saudade de acordar toda manhã imaginando que aventura maravilhosa o novo dia traria.

Isaías, Antigo Testamento, IS, 55:7

Isaías, IS, 55:7, Que o ímpio abandone o seu mau caminho, e o homem mau, os seus pensamentos; converta-se ao Senhor, que se compadecerá dele, e volte-se para o nosso Deus, porque é rico em perdoar.

Quanto mais a pessoa faz, enxerga e sente, mais será capaz de fazer e mais autêntico poderá ser o seu modo de apreciar as coisas fundamentais como o lar, o amor e uma companhia compreensiva.