François Fénelon

Gata miando procura a cria para alimentar

O objetivo da educação é transmitir informação a partir de velhos caducos para jovens caducos.

O tempo que passamos com um gato nunca é desperdiçado.

⁠A mente humana é um processador de histórias, não um processador de lógica.

Nota: A autoria do pensamento tem vindo a ser erroneamente atribuída a Napoleão Bonaparte.

Dê ao homem um peixe e ele se alimentará por um dia. Ensine um homem a pescar e ele se alimentará por toda a vida.

As pessoas possuem cicatrizes. Em todos os tipos de lugares inesperados. Como mapas secretos de suas historias pessoais. Diagramas de suas velhas feridas. A maioria de nossas feridas podem sarar, deixando nada além de uma cicatriz. Mas algumas não curam. Algumas feridas podemos carregar conosco a todos os lugares, e embora o corte já não esteja mais presente há muito, a dor ainda permanece... O que é pior, novas feridas que são horrivelmente dolorosas ou velhas feridas que deviam ter sarado anos atrás mas nunca o fizeram? Talvez velhas feridas nos ensinem algo. Elas nos lembram onde estivemos e o que superamos. Nos ensinam lições sobre o que evitar no futuro. É como gostamos de pensar. Mas não é o que acontece, é? Algumas coisas nós apenas temos que aprender de novo, e de novo, e de novo...

Novos desejos se aprosimam, ergue-se a vontade da paixão.... Novas amizades se unem com as velhas, feliz quem luta pela paixão ,Novos caminhos destraçados um unico amor para lutar,desdehando profundas ondas da paixão, paixão força para nos mostra o amor.

Neemias, Antigo Testamento, NE, 12:40

Neemias, NE, 12:40, Então os dois coros pararam na Casa de Deus, e o mesmo fizemos eu e a metade dos magistrados que estavam comigo.

⁠Eu sinto o cheiro da morte. Seu aroma é forte como cravo e canela queimando na boca do fogão. - Isso me faz lembrar que quando criança , meus pais me alimentavam com sonhos bons e me faziam imaginar que o mundo lá fora era um conto de fadas repleto de fantasia. Esse foi o grande problema dos meus pais , eles mi protegeram da maldade do mundo mais esqueceram de adicionar um pouco de realismo em cada conto de fadas. Eu cresci, e tive de apreender da pior forma possível como são as pessoas de verdade. Mi feri sosinha e nas noites frias de inverno me deixei morrer por algumas horas ou talvez dias. Hoje as lembranças fogem de min como o sangue fresco escorre pelos meus ferimentos , cada fio de cabelo do chão cada lágrima que escorre das minhas bochchas são o minimo do que eu estou por dentro. Eu aprendi a me odiar da pior forma.

O escritor é um maluco que tem a obrigação ou o duvidoso privilégio de ver a realidade, e por isso, quando um escritor para de escrever, acaba se matando, porque não consegue se livrar do vício de ver a realidade, mas já não tem aquele escudo para se proteger dela.