A Seleção

A mudança não virá se esperarmos por outra pessoa ou outros tempos. Nós somos aqueles por quem estávamos esperando. Nós somos a mudança que procuramos.

⁠Ninguém sabe quão longe está do nada para Deus. Enquanto você se agarrar a si mesmo, você vagará para a direita e para a esquerda, dia e noite, por milhares de anos; e quando, depois de tanto esforço, você finalmente abrir os olhos, verá a si mesmo, por defeitos inerentes, vagando em torno de si mesmo como o boi no moinho; mas, se, uma vez libertado do seu eu, você finalmente começar a trabalhar, essa porta se abrirá para você em dois minutos.

Romanos, Novo Testamento, RM, 5:14

Romanos, RM, 5:14, No entanto, a morte reinou desde Adão até Moisés, mesmo sobre aqueles que não pecaram à semelhança da transgressão de Adão, o qual prefigurava aquele que havia de vir.

Isaías, Antigo Testamento, IS, 24:11

Isaías, IS, 24:11, Gritam por vinho nas ruas; todo o riso desapareceu; a alegria foi banida da terra.

"A juventude é uma banda numa propaganda de refrigerante"

⁠A angústia - ou o medo - é consequência de um desejo recalcado.

Quem quer colher rosas deve suportar os espinhos.

Reúna as forças dentro de você Há muita coisa boa pra viver O mundo é lindo além da sua janela Venha e eu mostro tudo pra você

Podes até conhecer os fracassos deste homem, mas não conheces sua luta.

Amanhã faz um mês que a Senhora está longe de casa. Primeiros dias, para dizer a verdade, não senti falta, bom chegar tarde, esquecido na conversa de esquina. Não foi ausência por uma semana: o batom ainda no lenço, o prato na mesa por engano, a imagem de relance no espelho. Com os dias, Senhora, o leite primeira vez coalhou. A notícia de sua perda veio aos poucos: a pilha de jornais ali no chão, ninguém os guardou debaixo da escada. Toda a casa era um corredor deserto, até o canário ficou mudo. Não dar parte de fraco, ah, Senhora, fui beber com os amigos. Uma hora da noite eles se iam. Ficava só, sem o perdão de sua presença, última luz na varanda, a todas as aflições do dia. Sentia falta da pequena briga pelo sal no tomate — meu jeito de querer bem. Acaso é saudade, Senhora? Às suas violetas, na janela, não lhes poupei água e elas murcham. Não tenho botão na camisa. Calço a meia furada. Que fim levou o saca-rolha? Nenhum de nós sabe, sem a Senhora, conversar com os outros: bocas raivosas mastigando. Venha para casa, Senhora, por favor.