Maya Angelou

"Vai com medo… Mesmo que seja incerto… Mesmo que seja proibido… Mesmo que seja insano… Mesmo que seja profano… Mesmo que seja perigoso… Mas vai... Vai, e sente a intensidade... Do coração acelerado… Do corpo arrepiado… Da respiração ofegante… De mãos suadas e geladas… Da adrenalina pelo corpo… Mas vai... por você, pra você… Porque a falta de coragem… Te faz perder momentos incríveis…

⁠Como tudo na vida, quanto mais você luta contra algo, mais tensão você cria. E, no fim das contas, essa tensão precisa achar uma saída.

Marcos, Novo Testamento, MC, 12:16

Marcos, MC, 12:16, Eles trouxeram. E Jesus lhes perguntou: <J> - De quem é esta figura e esta inscrição?</J> Eles responderam: - De César.

Lucas, Novo Testamento, LC, 3:17

Lucas, LC, 3:17, Ele tem a pá em suas mãos, para limpar a sua eira e recolher o trigo no seu celeiro; porém queimará a palha num fogo que nunca se apaga.

Nota: Trecho da música Ilusão (Cracolândia), em parceria com MC Hariel, MC Ryan SP e Salvador da Rima.

Para onde foram todas as fotos Deste lugar da casa antes de você partir Todas as minhas esperanças, todos os meus sonhos Tentei seguir em frente Mas eu simplesmente não conseguia sentir os meus pés Deixei ela voar, para o céu As lágrimas permanecem sob meus olhos Não a vejo desde aquele dia Se eu pudesse ter ela agora Isto é o que eu diria Para onde quer que vamos Tudo o que fazemos É só eu, é só você Para onde quer que vamos Tudo o que fazemos É só eu, é só você Mas eu simplesmente não conseguia sentir meus pés Deixei ela voar, para o céu

A Velha Amiga Conversávamos sobre saudade. E de repente me apercebi de que não tenho saudade de nada. Isso independente de qualquer recordação de felicidade ou de tristeza, de tempo mais feliz, menos feliz. Saudade de nada. Nem da infância querida, nem sequer das borboletas azuis, Casimiro. Nem mesmo de quem morreu. De quem morreu sinto é falta, o prejuízo da perda, a ausência. A vontade da presença, mas não no passado, e sim presença atual. Saudade será isso? Queria tê-los aqui, agora. Voltar atrás? Acho que não, nem com eles. A vida é uma coisa que tem de passar, uma obrigação de que é preciso dar conta. Uma dívida que se vai pagando todos os meses, todos os dias. Parece loucura lamentar o tempo em que se devia muito mais. Queria ter palavras boas, eficientes, para explicar como é isso de não ter saudades; fazer sentir que estou expirimindo um sentimento real, a humilde, a nua verdade. Você insinua a suspeita de que talvez seja isso uma atitude. Meu Deus, acha-me capaz de atitudes, pensa que eu me rebaixaria a isso? Pois então eu lhe digo que essa capacidade de morrer de saudades, creio que ela só afeta a quem não cresceu direito; feito uma cobra que se sentisse melhor na pele antiga, não se acomodasse nunca à pele nova. Mas nós, como é que vamos ter saudades de um trapo velho que não nos cabe mais? Fala que saudade é sensação de perda. Pois é. E eu lhe digo que, pessoalmente, não sinto que perdi nada. Gastei, gastei tempo, emoções, corpo e alma. E gastar não é perder, é usar até consumir. E não pense que estou a lhe sugerir tragédias. Tirando a média, não tive quinhão por demais pior que o dos outros. Houve muito pedaço duro, mas a vida é assim mesmo, a uns traz os seus golpes mais cedo e a outros mais tarde; no fim, iguala a todos. Infância sem lágrimas, amada, protegida. Mocidade - mas a mocidade já é de si uma etapa infeliz. Coração inquieto que não sabe o que quer, ou quer demais. Qual será, nesta vida, o jovem satisfeito? Um jovem pode nos fazer confidências de exaltação, de embriaguez; de felicidade, nunca. Mocidade é a quadra dramática por excelência, o período dos conflitos, dos ajustamentos penosos, dos desajustamentos trágicos. A idade dos suicídios, dos desenganos e, por isso mesmo, dos grandes heroísmos. É o tempo em que a gente quer ser dono do mundo - e ao mesmo tempo sente que sobra nesse mesmo mundo. A idade em que se descobre a solidão irremediável de todos os viventes. Em que se pesam os valores do mundo por uma balança emocional, com medidas baralhadas; um quilo às vezes vale menos do que um grama; e por essas medida, pode-se descobrir a diferença metafísica que há entre uma arroba de chumbo e uma arroba de plumas. Não sei mesmo como, entre as inúmeras mentiras do mundo, se consegue manter essa mentira maior de todas: a suposta felicidade dos moços. Por mim, sempre tive pena deles, da sua angústia e do seu desamparo. Enquanto esta idade a que chegamos, você e eu, é o tempo da estabilidade e das batalhas ganhas. Já pouco se exige, já pouco se espera. E mesmo quando se exige muito, só se espera o possível. Se as surpresas são poucas, poucos também os desenganos. A gente vai se aferrando a hábitos, a pessoas e objetos. Ai, um um dos piores tormentos dos jovens é justamente o desapego das coisas, essa instabilidade do querer, a sede do que é novo, o tédio do possuído. E depois há o capítulo da morte, sempre presente em todas as idades. Com a diferença de que a morte é a amante dos moços e a companheira dos velhos. Para os jovens ela é abismo e paixão. Para nós, foi se tornando pouco a pouco uma velha amiga, a se anunciar devagarinho: o cabelo branco, a preguiça, a ruga no rosto, a vista fraca, os achaques. Velha amiga que vem de viagem e de cada porto nos manda um postal, para indicar que já embarcou. (Crônica publicada no jornal "O Estado de São Paulo" - 13/01/2001)

A solidão da poesia e do sonho tira-nos da nossa desoladora solidão.

É preciso coragem para crescer e tornar-se o que você realmente é.

Vivemos em segredo, e vocês se convenceram de que nunca acreditaram em nós. Esqueceram de ter medo. Escreveram livros e fizeram filmes sobre nós, mas erraram quase tudo. Nós ficamos mais ricos e mais poderosos do que jamais poderiam sonhar.

⁠Se ela tinha aprendido alguma coisa na vida, era que os erros eram indispensáveis para construir.