A caminho de casa

Acredito que todos nós temos uma consciência inconsciente sobre a nossa morte, uma inteligência acima do neocórtex que nos informa quando ela está chegando e nos impele a comportamentos que só serão compreendidos depois.

E outra semana chega ao final. Essa é a beleza da vida. O término de outrora é o início do agora. "A vida imita a arte"! Sorrimos, Choramos, Gritamos e Cantamos, Mas independente do que façamos, O ciclo sempre recomeça. "A vida imita a arte"!

Cansei de todos me abandonarem. Vou fazer de você meu zumbi.

Minha vida não foi um romance... Nunca tive até hoje um segredo. Se me amar, não digas, que morro De surpresa... de encanto... de medo... Minha vida não foi um romance Minha vida passou por passar Se não amas, não finjas, que vivo Esperando um amor para amar. Minha vida não foi um romance... Pobre vida... passou sem enredo... Glória a ti que me enches de vida De surpresa, de encanto, de medo! Minha vida não foi um romance... Ai de mim... Já se ia acabar! Pobre vida que toda depende De um sorriso... de um gesto... um olhar...

A violência não protege as coisas importantes.

Eu me sentia oprimido por uma inquietação, um sentimento amargo, uma dor quase insuportável.

"Quantos dias depois de ter morrido se volta a viver? (...) Como é que se vai ao céu? Fecha-se os olhos e depois voamos?"

Sabe-se muito bem que é dificílimo erradicar preconceitos dos corações cujos solos nunca foram revolvidos ou fertilizados pela educação: preconceitos crescem ali firmes como erva daninha entre pedras

Lucas, Novo Testamento, LC, 14:19

Lucas, LC, 14:19, <J>Outro disse: ´Comprei cinco juntas de bois e vou experimentá-las; peço que me desculpe.`</J>

Os livros têm uma forma única de parar o tempo em um determinado momento e dizer: Não vamos esquecer isso.