H.P. Lovecraft

Se minha mente não pode ser amarrada, se meus sonhos não podem ser diminuídos, nenhuma quantidade de restrições pode realmente garantir minha submissão silenciosa.

⁠Não sei se você percebeu, mas esse som Tá marcado por cada traço teu Tudo que a gente viveu e Tudo que eu ainda pretendo viver Tô com saudade da tua voz rouca de manhã cedo Do teu jeito de acabar com todos os meus medos

Jeremias, Antigo Testamento, JR, 10:14

Jeremias, JR, 10:14, Todas as pessoas são tolas e não têm conhecimento. Todo ourives é envergonhado pela imagem que ele mesmo esculpiu, pois as suas imagens são falsas, e nelas não há fôlego de vida.

⁠Isto não é um conto de fadas, é uma história de amor.

O orgulho dos pequenos consiste em falar sempre de si próprios; o dos grandes em nunca falar de si.

II Reis, Antigo Testamento, 2RS, 17:36

II Reis, 2RS, 17:36, Mas temam o Senhor, que os tirou da terra do Egito com grande poder e com braço estendido; prostrem-se diante dele e a ele ofereçam sacrifícios.

Salmos, Antigo Testamento, SL, 37:23

Salmos, SL, 37:23, O Senhor firma os passos do homem bom e se agrada do seu caminho;

Uma parte sua, uma parte mais racional, mais sensata, digamos assim, diz: “Não, eu não posso estar gostando disso.” Outra parte, porém, mais instintiva, diz: “Ah, qual que é? Eu tô gostando disso!”

É como um grito de revolta que se solta por aí fora... ... e não encontra obstáculo para o eco...

Minhas mãos - duas chamas débeis de vela unidas no mesmo destino. Minhas mãos derretidas em cera que vai escorrendo, gota a gota, ao longo do corpo hirto da vela moribunda. Que vai escorrendo, lenta, na calmaria falsa e densa da luz delida e mortuária do meu quarto. E o livro de Anatomia, grave e inútil, aberto em frente. E todo o mundo, que me espera e desespera, nas páginas inúteis e graves do livro de Anatomia. E as horas morrendo, morrendo, como uma vela que se vai derretendo no quarto frio de um morto. Ai! minhas mãos, minhas mãos - duas chamas débeis de vela unidas no mesmo destino! - Que horas serão? A vida é uma vela de corpo hirto que se vai derretendo, derretendo, na calmaria falsa e densa de um quarto de morto.