Cicely Tyson

A vida é como um videogame, extremamente difícil e injusto. Quando você nasce, recebe um personagem gerado de maneira aleatória, com nome, raça, rosto e classe social. Às vezes, o jogo pode parecer fácil. Até divertido. Outras vezes, pode ser tão difícil que você tem vontade de desistir. Mas, infelizmente, neste jogo, você só tem uma vida. Ou você morre um herói ou vive o bastante para se tornar o vilão.

Nota: Trecho da música 9 meses (Oração do bebê).

⁠Talvez eu dê trabalho Uma vida de despesas Mas, por favor, me deixa ficar E se por um acaso Eu não tiver seus olhos Você ainda vai me amar

⁠Esquece-se que a dor purifica. Falta, à cultura da curtição, a possibilidade da catarse. Assim, sufocamo-la com os resíduos [Schlacken] da positividade, que se acumulam sob a superfície da cultura de curtição.

Aprendei a ouvir no silêncio a voz de Deus, que fala no mais fundo de cada um de nós.

Soneto prático quando não há mais qualquer coisa após o que vivemos juntos, a não ser o fim, com a tragédia de sabê-lo fim, e a certeza da dor, atroz, quando você e eu formamos nós e nossos nós não podem desatar-se, antes que os nós acabem por cegar-se e de berrar percamos nossa voz, por mais que doa e que nos caia o céu sobre os olhos abertos, e os meus rasguem-se de dor e feito papel chovam corpos picados sobre os seus, por amor mesmo, e para ser fiel, é preciso saber dizer adeus.

Saber tudo de tudo. Ou tudo de algum saber. Decerto é impossível e mesmo indesejável. Mas que tu sintas que é bela a luz ou ouvir um pássaro cantar e terás sido absolutamente original. Porque ninguém pode sentir por ti.

É impossível falar em ética se nós não falamos em liberdade. Quem não é livre não pode evidentemente ser julgado do ponto de vista da ética.

Números, Antigo Testamento, NM, 23:2

Números, NM, 23:2, Balaque fez como Balaão tinha dito, e os dois ofereceram um novilho e um carneiro sobre cada altar.

Os pensamentos vêm à sua cabeça sem o seu controle. Você não pára e questiona, simplesmente deixa esses pensamentos fluírem.

O trabalho não é o sal que conserva as almas mumificadas?