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A eternidade abracei No dia em que Te encontrei O amanhã não esperei E hoje não espero outra vez Pra amar, perdoar Pra sorrir, pra sonhar Ao invés de esperar Pronto estar Pro Senhor voltar

Por Adriana Arydes

Números, NM, 11:17, Então descerei e ali falarei com você. Tirarei do Espírito que está sobre você e o porei sobre eles; e eles ajudarão você a levar a carga do povo, para que você não tenha de levá-la sozinho.

Por Números, Antigo Testamento

Você me desama E depois reclama Quando os seus desejos Já bem cansados Desagradam os meus

Por Alcione

No mundinho habitado pelas crianças, seja quem for a pessoa que as cria, não há nada que seja percebido com mais clareza, nem sentido com mais profundidade que uma injustiça.

Por Charles Dickens

Mateus, MT, 10:6, <J>mas, de preferência, procurem as ovelhas perdidas da casa de Israel.</J>

Por Mateus, Novo Testamento

As feridas morais têm sempre essa particularidade: ocultam-se, mas não se fecham nunca; sempre dolorosas, sempre prontas a sangrar quando se lhes toque, conservam-se, porém, no coração, vivas e abertas. [...] Os homens verdadeiramente generosos mostram-se sempre indulgentes quando a desgraça do inimigo ultrapassa os limites de sua aversão.

Por Alexandre Dumas

⁠Eles não se importam comigo. Só querem a minha voz.

Por A Voz Suprema do Blues

Números, NM, 22:10, Balaão respondeu: - Balaque, rei dos moabitas, filho de Zipor, enviou esses homens para que me dissessem:

Por Números, Antigo Testamento

⁠O mito é que não existe tempo suficiente. Existe muito tempo. O que não existe é foco suficiente no tempo que você tem. Você ganha ao direcionar sua atenção para coisas melhores.

Por James Clear

Que lábios já beijei, esqueci quando e porquê, e que braços sob a minha cabeça até ser dia; a chuva alinha os fantasmas que rufam, suspirando, no espelho, respostas esperando, e no meu peito uma dor calma aninha rapazes que não lembro e a mim sozinha à meia-noite já não vêm chorando. No inverno a solitária árvore assim nem sabe que aves foram uma a uma, sabe os ramos mais mudos: nem sei quais amores vindos, idos, eu resuma, só sei que o verão cantou em mim breve momento e em mim não canta mais.

Por Edna St. Vincent Millay