Mario Sergio Cortella

⁠Eu, a Caneta e o Vazio Sempre achei que a razão pela qual escrevo era colocar meus sentimentos em palavras — assim, sem compromisso, sem obrigações. Só para me sentir liberta de algo que talvez eu guarde sozinha, para mim. As palavras foram a forma que encontrei de não me afogar em sentimentos desorganizados. Mas hoje está tudo uma bagunça. Misturei obrigações com minhas poesias. Gastei palavras demais porque alguém, um dia, me fez acreditar que eu devia essas palavras a ela. E hoje, me faltam palavras para expressar o que sinto. Mas eu não julgo — a escolha foi minha. Hoje, vivo com as consequências. Consequências da escolha de, um dia, ter colocado alguém acima de mim. Estou me afogando — Afogando na insatisfação de minhas frases e textos não superarem minhas expectativas como antes.

Atos, Novo Testamento, AT, 19:9

Atos, AT, 19:9, Mas como alguns deles se mostravam teimosos e descrentes, falando mal do Caminho diante da multidão, Paulo se afastou deles. E, levando consigo os discípulos, passou a falar diariamente na escola de Tirano.

Vamo levar junto essa briga lá pro quarto Coloca ela pra dormir, e puxa outro papo E aí, tem jeito ou não tem? Eu e você, meu bem Já sei o resultado

Desde agora ando só Sabe, eu tô tentando descobrir Tentando desatar os nós Me livrar das amarras difícil chegar aqui, Esqueça a dor e leve o beijo E o gosto da nossa história E saiba que daqui por diante O eterno contigo, com tudo eu quero dividir

Depois do silêncio, o que mais se aproxima de expressar o inexprimível é a música.

É bom quando nossa consciência sofre grandes ferimentos, pois isso a torna mais sensível a cada estímulo. Penso que devemos ler apenas livros que nos ferem, que nos afligem. Se o livro que estamos lendo não nos desperta como um soco no crânio, por que perder tempo lendo-o? Para que ele nos torne felizes, como você diz? Oh Deus, nós seríamos felizes do mesmo modo se esses livros não existissem. Livros que nos fazem felizes poderíamos escrever nós mesmos num piscar de olhos. Precisamos de livros que nos atinjam como a mais dolorosa desventura, que nos assolem profundamente – como a morte de alguém que amávamos mais do que a nós mesmos –, que nos façam sentir que fomos banidos para o ermo, para longe de qualquer presença humana – como um suicídio. Um livro deve ser um machado para o mar congelado que há dentro de nós.

Agora não tem jeito, Cê tá numa cilada. Cada um por si, Você por mim e mais nada…

Está com depressão? Pare, ore a Deus. Converse com ele. Diga o quanto ama. E pessa ajuda! Porque Deus resolve tudo. O impossível pra nós, é fácil pra ele. Amém!⁠

⁠O tempo está bom hoje. Talvez eu devesse morrer em um dia como este.

Quero partir e encontrar-me, Quero voltar a saber de mim, Como quem volta ao lar, como quem torna a ser recebido, Como quem ainda é amado na aldeia antiga, Como quem roça pela infância morta em cada pedra de muro,