Jeff Lindsay

“ A felicidade está na alegria da realização e na emoção do esforço criativo. ”

Vazios que se preenchem... Semelhantes e tão diferentes... Não sou tudo... Mas de tudo sou um pouco... E do nada que pronuncia... Surjo como um louco... Não tenho medo de me expor... Livro aberto... É melhor ser sincero... Do que um traidor... Luto comigo mesmo... Todo dia... E cansado da luta... Às vezes... Me entrego... É me deito... Quase não sorrio... Não tenho assim tanta vontade... Choro mais com facilidade... Porém faço isso sozinho... Não permito muita liberdade... Nesse umbral que vivo... Não quero viver na infelicidade... Quando pensamento sombrio... De mim se acerca.... Penso em algo a fazer... Talvez pintar... Talvez escrever... Me entregar jamais... Não pode ser... Plantar uma flor ... Bem tanto me faz... O beijo do sol... O vento amigo... Uma volta na rua... Um bom dia... A boa tarde... Um sorriso de amizade... Rir das dores... É o melhor a fazer... Aquietar o coração... Acreditar que nada é em vão... Perceber nos gestos alheios... Nos olhares trocados... Tanto em comum... Assim minha alma fala... Tecendo essas poucas palavras... Sandro Paschoal Nogueira

Os professores da minha escola A professora de Matemática, com suas contas complicadas, falando em equações, no Teorema de Pitágoras. A professora de Português, com seu modo indicativo, falando em advérbios, interjeições, substantivos. A professora de Geografia, com seus complexos regionais, falando em sítios urbanos, em pontos cardeais. A professora de Ciências, com seus ensinamentos ecológicos, falando em evolução, em estudos biológicos. A professora de História, com seus povos bizantinos, falando na Idade Média, no Imperador Constantino. A professora de Inglês, com seus don't, do e does, falando em personal pronouns, na diferença entre go e goes. A professora de Artes, com suas obras e seus artistas, falando em artes ópticas, em pintores surrealistas. O professor de Educação Física, com suas regras de voleibol, falando sobre basquete, em times de futebol. Os professores da minha escola, com suas matérias que às vezes não entendemos, falando em todas as coisas, que aos poucos vamos aprendendo.

Provérbios, Antigo Testamento, PV, 17:10

Provérbios, PV, 17:10, Uma repreensão cala mais fundo em quem tem juízo do que cem chicotadas no insensato.

⁠Vocês, ferais, venderam a alma pros humanos. Não merecem que eu use minhas garras pra acabar com vocês. Os meus punhos serão suficientes.

O amor é terno

Tenho medo de escrever. É tão perigoso. Quem tentou, sabe. Perigo de mexer no que está oculto – e o mundo não está à tona, está oculto em suas raízes submersas em profundidades do mar. Para escrever tenho que me colocar no vazio. Neste vazio é que existo intuitivamente. Mas é um vazio terrivelmente perigoso: dele arranco sangue. Sou um escritor que tem medo da cilada das palavras: as palavras que digo escondem outras – quais? talvez as diga. Escrever é uma pedra lançada no poço fundo.

⁠A verdade permanece quieta dentro de nós, tropeçando como um pássaro maltratado, querendo desesperadamente estender as sua s asas e voar para longe.

Às vezes, no espaço de uma dor cabe apenas o silêncio. Não um silêncio feito da ausência das palavras: um silêncio que é a própria ausência.

Se você tem vontade de fazer alguma coisa, se persistir e não desistir, você é capaz de qualquer coisa. E não há vontade maior do que a vontade de amar quem você quiser.