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Isaías, IS, 17:10, Porque você se esqueceu do Deus da sua salvação e não se lembrou da Rocha da sua fortaleza. Ainda que você faça belas plantações e plante mudas de fora,

Por Isaías, Antigo Testamento

Nem tudo é claro na vida.

Por Dom Casmurro

Enquanto houver livros nas prateleiras, você nunca estará presa. Cada livro é uma chance de escapar.

Por A Biblioteca da Meia-Noite (livro)

⁠MEU SONETO Meu soneto, soneto que não quisera sequer de amor falar ao meu sentido secura, que num chão tão ressequido tolera, e a inspiração num vazio gera Pudera, o amor é de carregada quimera que na poética o alguém é pressentido permitido, e então, do coração ouvido cantando a satisfação, cada primavera Meu verbo suspira por tal afeto podido querido, para poetar um ardor contido e então, ter o atraente verso no papel E a prosa, paquera, cada sedutor acaso à maneira da paixão, e sem ter o prazo espera, pelo soneto ao sentimento fiel © Luciano Spagnol – poeta do cerrado 10/08/2021, 19’00” – Araguari, MG

Por Poeta do cerrado LUCIANO SPAGNOL

Romanos, RM, 3:8, E por que não dizemos, como alguns caluniosamente afirmam que o fazemos: ´Pratiquemos o que é mau, para que nos venha o que é bom`? A condenação destes é justa.

Por Romanos, Novo Testamento

Enquanto o sábio aponta para as estrelas, o idiota olha para o dedo.

Por Provérbio Chinês

Não é fácil perder seu pai, acredite em mim. A dor nunca desaparece de verdade, mas acabará se tornando suportável. E, de alguma maneira, a vida continua.

Por Becca Fitzpatrick

Quando os fatos parecem beirar à incredibilidade, a fantasia torna-se tranquilizadoramente sólida. (Gaal Dornick)

Por Fundação (série)

⁠Os adultos ficam dizendo: "devemos dar esperança aos jovens". Mas eu não quero a sua esperança. Eu não quero que vocês estejam esperançosos (…) E eu quero que vocês ajam. Quero que ajam como agiriam em uma crise. Quero que vocês ajam como se a casa estivesse pegando fogo, porque está.

Por Greta Thunberg

Aniversário No tempo em que festejavam o dia dos meus anos, Eu era feliz e ninguém estava morto. Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos, E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer. No tempo em que festejavam o dia dos meus anos, Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma, De ser inteligente para entre a família, E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim. Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.

Por Álvaro de Campos